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giovedì 13 gennaio 2011

La rivoluzione robotica


di Giovanni Pili
Fino a che punto un sistema cognitivo cessa di essere inanimato per divenire coscienza? Secondo il vincitore del GF 115, un essere pensante che non immagazzina nessun ricordo è di fatto morto, questo è uno dei motivi per cui in Italia si praticava tranquillamente la ricerca sugli embrioni, essi non avevano mai avuto la possibilità di immagazzinare schemi mentali o ricordi, ne potevano elaborare dei sentimenti, che secondo l’antica teologia del XXI secolo costituivano lo spirito, l’involucro dentro il quale l’anima poteva esistere. Senza un’anima non può esserci l’uomo, questo è uno dei motivi che ha spinto il papa Giovanni Paolo III a emettere l’enciclica “Pueri sunus! Solum iocoramur” (Siamo ragazzi! Stavamo solo scherzando) riguardo il suo periodico pentimento per l’ennesima persecuzione ai danni della ricerca scientifica. Dopo la Chiesa crollò, avendo esaurito i dogmi e non potendone inventare altri, poiché scientology ne aveva acquistato i diritti. Le vocazioni cessarono, ora sui crocefissi c’era ET e la serie Star Trek è stata trascritta in versetti e veniva periodicamente recitata a messa.

Il Papa restò prostrato a lungo di fronte a ET, il piccolo messia col dito proteso verso il paradiso, nel disperato tentativo di telefonare con Dio. Le ampie finestre del suo studio lasciavano entrare la luce del mattino; la statua di ET proiettava un’ombra lungo tutto il pavimento.

“Santità, è l’ora”.

La voce del suo segretario particolare lo destò dalla meditazione. Si ricordò della visita del Premier, per risolvere la questione dei robots. Il Premier restò prostrato a lungo di fronte al Papa, il piccolo pontefice lo benediceva ponendogli la mano sulla lucida pelata.

“Presidente, ci sono novità?” – Il premier si rialzò lentamente, asciugò la fronte rugosa resa unta dal caldo estivo. I suoi occhi grigi comunicavano un certo sconforto.

“Santità, abbiamo raggiunto un accordo, finalmente”.

“Si accomodi e mi dica tutto”.

“Abbiamo trovato una soluzione ingegnosa, il nuovo emendamento stabilisce innanzitutto che i robots siano monopolio di stato, quindi al momento dell’acquisto lo Stato percepirà una quota, inoltre stabilisce che gli imprenditori paghino una tassa su ogni robots che corrisponda a un terzo del normale stipendio di un operaio. Il ricavato della quota di acquisto e delle tasse verrà ridistribuito ai maggiori di diciotto anni single o alle famiglie, esclusi i membri che si sono resi indipendenti dal nucleo familiare.”

“Ma in questo modo non si rischia comunque un’inflazione? E’ sufficiente questo a far tornare i lavoratori ai loro posti?” – Il Papa fissava il Premier dritto negli occhi, coi gomiti premuti sulla scrivania e le dita sulle tempie nel tentativo di comprendere la difficile logica del suo interlocutore. Dopo quindici anni di dibattiti, anche in Italia arrivò la nuova rivoluzione, di tipo economico, che stava dilagando in tutto il mondo, la rivoluzione robotica; grazie alle nuove scoperte degli scienziati giapponesi sulla cibernetica e sulla robotica, i robots potevano sostituire l’uomo in ogni impiego, nulla poteva fermare questa rivoluzione, perché le macchine si pagano una sola volta al momento dell’acquisto, non si iscrivono al sindacato e non prendono ne ferie ne malattie e se non svolgono più bene il loro lavoro, non vanno in pensione ma al macero. Tutto questo minacciava gravi squilibri e il crollo stesso del sistema economico mondiale, perché se più nessun uomo percepiva uno stipendio, allora non ci sarebbero più stati dei consumatori.
Il Premier accavallò le gambe, prese un breve respiro prima di rispondere.

“Vede Santità, con questo disegno di legge, non ci sarà più bisogno di lavorare per vivere.” – Il Papa aggrottò la fronte, come se avesse sentito una di quelle gare di rutti che spopolavano in TV.
Come per impedire di essere interrottò, il capo del Governo protese una mano davanti al Pontefice, nel tentativo di congelarlo con un gesto.

“So cosa sta pensando. Ma è tutto molto semplice, è sufficiente un controllo rigoroso dell’offerta di robots nel mercato, ragione per cui li monopolizziamo. Devono essere in numero superiore ai cittadini, ma fino a una certa soglia, che stabiliremo ogni anno a seconda degli andamenti della borsa, come un secolo fa si faceva col petrolio. Sarà come se i lavoratori mandassero un loro gemello a lavorare al posto loro.”

“Degli schiavi moderni. Lei sa Onorevole, quale grossa polemica è in corso nella mia Chiesa!”

“I robots sono solo macchine, sono schiavi senza emozioni né motivazioni, niente di più.”

“Questi robots, sono legati da un sistema che li tiene connessi l’uno all’altro, in modo da creare una mente collettiva, immagazzinano schemi, ricordi. Fino a che punto questi cessano di essere semplici impulsi elettrici per diventare spirito?”

Ovviamente questo gli economisti non potevano saperlo, né gli interessava, come secoli fa il per il problema dell’esaurimento delle scorte energetiche, poi brillantemente risolto grazie all’utilizzo di astronavi-cargo in cerca di giacimenti per tutto il sistema solare. Chi aveva realmente a cuore le sorti dell’umanità guarda ai racconti di Asimov come in passato si guardava a quelli di Verne.

I robots avrebbero avuto una coscienza tale da pretendere dei diritti?

Avrebbero raggiunto la consapevolezza di essere schiavi?

Sarebbero stati dei cani devoti o si sarebbero ribellati?

mercoledì 5 gennaio 2011

Costano troppo


di Michael Crisafulli
Esplosioni. Grida. Morte. La battaglia. Io ci sono nel mezzo.
Tenente Green della 32a divisione di fanteria dell’esercito degli Stati Uniti Terrestri. Siamo in guerra ormai da mesi con l’esercito plutoniano invasore che tenta di conquistare il nostro pianeta. Memori degli orrori della Grande guerra, avvenuta ormai 200 anni fa, la tattiche adottate dal nemico ci hanno riportato ad una guerra di trincea ancora più terribile di quella combattuta dai nostri avi nel 1914. E’ un massacro.
Devo abbandonare i miei pensieri, il fuoco di artiglieria nemica è cessato e devo approfittarne. «All'attacco!» grido alle truppe con tutto il fiato che ho in corpo fino ad esaurire la voce «Dobbiamo riuscire a far cedere la prima linea!» nel frattempo mi sporgo ancora di più dalla buca che mi protegge e scarico una raffica di colpi verso il nemico, poi balzo fuori dal riparo e corro.
A sentirmi gridate tutti i soldati ancora in grado di combattere escono dalle trincee e mi seguono verso le linee nemiche noncuranti del piombo che fiocca sulle loro teste: si fidano del loro Tenente, sono convinti che li porterò alla vittoria. «Mai errore più grande fu fatto» penso con amarezza.
Un proiettile mi sibila a pochi centimetri dalla testa, ne sento il rumore mortale. Un urlo. Non tutti sono fortunati come me.
Un altro proiettile. Mi colpisce in pieno petto. Prego perché i nuovi giubbotti antiproiettile funzionino: funzionano.
Sono salvo solo grazie al grado di Tenente che ho sul braccio destro, perché i corpetti protettivi vengono dati solo agli ufficiali: «Costano troppo!» aveva risposto il Colonnello quando gli avevo parlato dell'ingiustizia di fornire gli equipaggiamenti solo ai graduati.
«Costano troppo» quelle parole mi tornano alla mente «Costano troppo». Come se una vita umana valesse meno di una pettorina rinforzata.
Il fuoco di artiglieria riprende, creando morte e crateri. Vedo molti dei miei uomini cadere a terra con il petto zuppo di sangue. «Costano troppo». I giubbotti antiproiettile costano troppo, e intanto altri dieci di quei ragazzi giacciono al suolo.
Siamo ormai a metà strada, sarebbe da folli tornare indietro. Bombe esplodono in tutta l'area circostante: una groviera avrebbe meno buchi di questa maledetta terra di nessuno.
Tre metri ci dividono dal nemico, e altri tre ragazzi muoiono investiti dalle salve delle mitragliatrici. Due metri. Un metro. Salto nella trincea nemica e abbandono il mio fucile ormai scarico. Scontro corpo a corpo.
I più fortunati usano il calcio del fucile, altri gli affilati bordi delle vanghe da campo, altri ancora combattono a mani nude. Io ho il mio pugnale: ringrazio i miei gradi.
Un nemico mi si para davanti: plutoniani, che razza obbrobriosa. Creature dalla pelle violacea e umidiccia, dai volti schiacciati e piatti. Hanno tre grandi occhi verdognoli che brillano di riflesso, e sentono gli odori con la lingua. Fortunatamente non devo fargli un servizio fotografico, ma solo ucciderlo.
Il mio alieno era armato con una lunga lama affilata e ricurva, il cui filo luccicava di blu smorto. Veleno: gioca scorretto. Bisogna stare attenti, se solo mi sfiora, sono spacciato.
Effettuiamo una serie di scambi con affondi e parate. E’ veloce e preciso, sono costretto a mettermi sulla difensiva. Continua ad incalzarmi, poi ad un certo punto un’esplosione troppo vicina sembra scuoterlo. Poverino, è un essere sensibile. Chissà se lo è pure al mio acciaio: mi risponde affermativamente finendo a terra con l’intestino squarciato.
Faccio un paio di passi ed altri due plutoniani mi vengono incontro, ma sono anche loro molto sensibili. Quando cadono a terra, mi accorgo che i loro compagni si ritirano nelle retrovie.
Molti morti di entrambe le fazioni. Troppi morti.
Dopo questa riflessione, mi volto e vedo un mio soldato, sta cercando di dirmi qualcosa, ma le esplosioni non mi fanno sentire neppure quello che penso. Il grido si ripete «…ino!» anche questa volta il suono è coperto dagli spari. Non riesco a comprendere cosa vuole dirmi. Poi finalmente la terza volta capisco perché sta sbraitando «Cecchino!» mi grida spaventato «Cecchino! Signore, c’è un cecchino!»
Troppo tardi. Sento un vuoto alla testa. «Anche gli elmetti costano troppo.»

venerdì 22 ottobre 2010

Crash Test


di Annoyed grunt
Che rottura di palle. La scuola dico. Lo è. Ma tanto.
Oggi la prof ci farà vedere un documentario sui crash-test dell'azienda SeevMe.
Dico,ma in quale richiesta d'assunzione troverò mai la domanda "Come svolge i crash test la SeevMe,la famosa prodruttice di navette?" in nessuno ecco. Apparte quelli della SeeVme,ovviamente. Ma che ci voglio fare,la SeeVme è così importante e ricca che praticamente ha il controllo su tutto. Ora anche a scuola la maggior parte del tempo la dedichiamo a come diventare un operaio della SeevMe,alla faccia della libertà d'espressione. Ma col cavolo,io ci sputo sulla SeeVme,voglio essere un architetto. Si,un architetto. Sono sempre stato affascinato dai vecchi palazzi. Risalenti addirittura al ventesimo secolo! Piu di trecento anni fa!
Mentre penso a ciò,la prof di Sicurezza (ma l'avete mai sentita una materia così ridicola? Sicurezza. Queste sono cose che andrebbero approfondite in corsi apparte,di piccola durata. Non per ben tre anni! Anzi,avrebbero fatto meglio a chiamarla prof di SeeVme,visto che parliamo solo di questo con lei! Fottuto monopolio! ) fa partire un filmato.
Un ciccione ci spiega la nascita della SeeVme. "La SeeVme è nata nel 2144,è stata la prima azienda a vendere navette di salvataggio e navette ani-spaziali,da usare sulla terra. Il presidente attuale della SeeVme è Ron Wandellers,figlio del nostro amato presidente Daniel Wandellers!"

E ti pareva. Oltre al fatto dei soldi e del monopolio c'è anche il sistema dei favoritismi. Beh,c'è e sempre ci sarà,la politica è così,la meritocrazia che io immagino è solo un utopia.

Il ciccione continua: "i crash-test delle Navette SeevMe si tengono nella TestBase,che si trova a NewYork,la città che non dorme mai! "

New York. Che originalità.

"Ecco come funziona un manichino per i crash test: ha ben 200 sensori sparsi per tutto il corpo,così possiamo capire quanti danni farebbe a una persona vera,e inoltre esso è creato in un materiale che si lacera proprio come farebbe un corpo umano."
Mentre parla,campeggia l'immagine di un manichino sullo schermo.
Vedo all'improvviso uno strano luccichio sulla sua guancia,vicino al simbolo che hanno di solito i manichini da crash-test. Sembra una goccia...
"Ecco,ora inseriremo il manichino in questa navetta Neo3,programmata in modo speciale perchè parta automaticamente a una velocità prestabilita"
C'è di nuovo uno zoom sulla faccia del manichino,che ora si trova dentro la vettura.
Sapete,la gente dice che ho un talento speciale a riconoscere le emozioni dal viso della gente.
E l'espressione del manichino...non sembrava l'espressione tipica di un manichino...
Mentre ci rimungino,la navetta parte.
Ci penso ancora,ma non riesco a capire cosa mi disturbi.
10 kilometri orari
Che cos'è?
20 kilometri orari
Cosa?
40 kilometri orari
Non capisco...
80 kilometri orari
Aspetta un momento...
160 kilometri orari.

BUM

La navetta si sfracella contro un muretto e il manichino viene catapultato fuori,ditruggendo il vetro anteriore della navetta.Il vetro lo taglia,ed esce sangue.
"La simulazione del sangue serve a far capire agli esperti se la persona possa morire in seguito d'emorraggia..."

Sento a stento quelle parole.
Quel manichino .
Ho capito.
E' umano

"Gesù Cristo!" esclamo. Tutta la classe,completamente assorta nel video,visto che non tutti sono come me,loro vogliono essere operai della SeeVme,lo vedo nei loro occhi,comincia a fissarmi.
"Che c'è,Maximiller?" mi chiede la prof.
"No,nulla,solo che per un momento...per un momento quel manichino m'era sembrato umano"
"Umano?" chiede lei. Fa finta di essere incredula della mia considerazione,ma è evidente che invece è sorpresa da qualcos'altro...sorpresa...sorpresa del fatto che io l'abbia scoperto! Cristo,sono sgomento,quasi non ci credo
"Lei lo sa? Sono veramente uomini? Non è vero? Dica la verita!"
"Non dire cretinate,Maximiller. Non possono essere uomini. Sarebbe violazione dei diritti umani. Omicidio."
"Ah,si? Costringerci a studiare una materia per determinare il nostro futuro non è una violazione?"
"Non essere impertinente,Maximiller."
"Vada al diavolo! Dirò a tutti questo!"
"E credi che qualcuno crederà a questa buffonata?" Si rivolge alla classe " Ragazzi voi ci credete?" fanno tutti cenno di no
" E lei lo chiede a degli schiavi? A dei sottomessi?
"Qui nessuno sottomette nessuno."
"Fanculo! E' la SeeVme! La SeeVme vi controlla! E' ovvio,avrei dovuto immaginarlo prima! E' ovvio che c'è qualcosa sotto la SeeVme! Come in europa duecento anni fa!"
"Non dica parolacce,Maximiller!"
"E la smetta di chiamarmi Maximiller! Dirò a tutti questo,qualcuno mi crederà!"
"Sei solo un quattordicenne"
"Lo dirò"



13 anni dopo.

Quell'episodio mi mandò in un ospedale psichiatrico. Per tredici anni. La SeeVme vedeva in me un nemico,era ovvio. Ma non poteva uccidermi. Sarebbe stato evidente. E invece mi ha mandato in questo fottuto manicomio! Ma ora sono uscito. Credono di avermi sottomesso. Ho fatto una dichiarazione. Ho inventato tutto blablabla.
E ora sono uscito. Mentre mi avvio lontano da quel postaccio,guardo in alto,e mi chiedo "Perchè? Perchè hanno deciso di usare persone?"


Maximiller Johnasson. 2190-2267
Maggiore protettore dei Diritti Umani del 23esimo secolo.

CRASH TEST.





PS:questo racconto è ispirato a una scena di un episodio dei simpson.