La casa di Mykonos, ispirato adf una storia vera

di Samanta Sonaglia
Luca, Carla, Gloria e Stefano erano due coppie legatissime. Luca e Stefano si conoscevano fin dalle scuole medie, e nei quindici anni successivi, rimasero amici per la pelle. Erano in macchina insieme, due anni prima, quando scorsero in un gruppo di ragazzine Gloria e Carla. Loro erano inseparabili dai tempi del liceo, e considerando che, quando conobbero i due ragazzi avevano appena vent'anni, la loro amicizia poteva considerarsi ben più giovane, ma non meno forte rispetto a quella di Luca e Stefano.
Dal momento in cui i quattro ragazzi iniziarono a frequentarsi, e le coppie Luca e Stefano/Carla e Gloria, si trasformarono in Luca e Gloria/Stefano e Carla, non ci fu una sola volta in cui non uscirono insieme: dalle cene alla discoteca, dalle passeggiate mano nella mano alle corse nel parco… sempre insieme. Anche l’amore facevano insieme, ma in camere differenti, non pensate male.
Quell’anno decisero che un viaggio all’estero per le vacanze di agosto, sarebbe stata un’esperienza divertente. L’ideale dopo dodici mesi di stress quotidiani, incamerati tra l’università per le ragazze, e il negozio di telefonia che i loro partner gestivano.
Non avevano un budget tanto alto, le ragazze dipendevano dai genitori, e con quello che Luca e Stefano guadagnavano portando avanti il negozio, ci ricavano giusto le spese e qualche uscita: risparmi pochissimi.
- Ma allora che si fa? Io non voglio rinunciarci, eravamo così entusiasti prima di iniziare a sfogliare i cataloghi… - disse Carla mettendo il broncio.
- Ma come possiamo fare? Guarda qui che prezzi, anche se volessimo prendere un residence, rinunciando all’hotel, con quello che costano i trasporti, lì riusciremmo a stento a mangiare, addio divertimenti! – osservò Luca indicando avvilito il listino prezzi dei residence.
- Ormai anche la Croazia è carissima… dobbiamo trovare qualche meta più economica, altrimenti anche quest’anno si resta a casa ragazzi – aggiunse Stefano.
- Ho un’idea! – esclamò Gloria illuminandosi in viso – la Grecia!
- Ma sei matta? Le isole greche hanno alzato la posta già da diversi anni, e un alloggio lì ci costerebbe troppo, non se ne parla! – asserì il fidanzato - Che ne dite di informarci sulla Costa Brava? Forse potremmo…
- No! – insistette Gloria – fammi finire! Mi sono ricordata che in Grecia l’anno scorso ci andò Katia… te la ricordi, Carla? – la ragazza fece cenno di sì con il capo – Ebbene, Katia mi disse che avevano alloggiato in sei con soli trenta euro al giorno!
- E dove sono andati, nelle fogne di Atene? – chiese ironico Stefano, provocando un'immediata risatina da parte degli altri.
- Hanno alloggiato in una confortevolissima casa, proprio sul mare tra l’altro! – i ragazzi la guardarono scettici – vi dico di si, ho visto le foto! Pare che il suo ragazzo conoscesse un mediatore locale, a… Mykonos! si, era Mikonos, e così hanno dovuto pagare solo il viaggio in nave… la casa gli è costata cinque euro al giorno a testa!
Dopo qualche altra battutina ironica da parte degli amici, la ragazza si decise a chiamare Katia, in modo da confermare agli altri tutti i particolari in tempo reale. Una volta convinti, ai ragazzi non parve vero: con immediata euforia decisero che la meta delle loro vacanze sarebbe stata Mykonos.

All’arrivo sull’isola, dopo un viaggio di quasi quaranta ore a bordo di una nave iper affollata, dove furono costretti a sedersi a terra e sorbire fragranze terribili di gente non propriamente profumata, trovarono il mediatore ad aspettarli giù al porto, come stabilito.
L’uomo, che si presentò come Pantelis Papastathopoulos - nome che i ragazzi dimenticarono due secondi dopo che lui l'ebbe pronunciato - aveva una faccia perennemente imbronciata, ma innocua, incorniciata da una barba nera e ispida, poco curata, stile giochi olimpici del 776 a.c. Poteva avere intorno ai quarant'anni, altezza poco sotto la media e grassoccio.
Pantelis lì portò a vedere una casa sita al primo piano di un delizioso palazzetto bianco e azzurro, posto proprio di fronte al mare. La casa affacciava su due lati: la cucina e il bagno sulla strada, le due camere da letto sul mare. Ai ragazzi sembrò un sogno. La casa era pulita e spaziosa, a due passi dalla spiaggia e dalle principali attrattive dell’isola, e gli sarebbe costata solo venti euro al giorno!
Si sistemarono pagando in anticipo i duecentottanta euro per il fitto, più venti di mancia per il mediatore.
- Non ci credo! Con soli settantacinque euro a testa abbiamo una meravigliosa casa per due settimane! – esclamò Gloria fibrillante, mentre si lasciava cadere sul letto – questa sarà la nostra stanza amore mio, mi piace così tanto! – continuò rivolgendosi a Luca.
- Eh no bella mia – scattò Carla come una furia – questa stanza ha l’armadio più grande e la voglio io! Siamo appena arrivati e già vuoi comandare?
I tre amici la guardarono perplessi: Carla aveva una personalità molto dolce, non si arrabbiava facilmente, e un’uscita del genere stupì un po’ tutti.
- Questa stanza l’ho presa prima io, e ci resto! Arrangiati! – rispose Gloria con lo stesso tono aspro.
- Hey belle, ma che vi prende? - disse Stefano, cercando di placare l'atmosfera di tensione che si stava creando. Le ragazze non avevano mai litigato, e quel battibecco gli sembrò del tutto fuori luogo – l’armadio ha solo due cassetti in più, che importa chi la prende? Se Gloria ci tiene ad averla, gliela cediamo… dopotutto l’altra stanza è anche un po’ più grande… c’è più aria… - Carla lanciò un’occhiata assassina al fidanzato, ed uscì sbattendo la porta.
Cenarono con un kebab comprato all’angolo della strada, in silenzio, ognuno per i fatti suoi. Era la prima volta che succedeva. Fra loro quattro non erano mai mancate le chiacchiere, e soprattutto l’armonia. Attribuirono quella poca voglia di parlare e di guardarsi alla stanchezza del viaggio, ed andarono a letto.
Nei giorni successivi invece la situazione andava di male in peggio: ogni occasione era buona per discutere. Nella maggior parte dei casi, Carla e Stefano accusavano gli amici di svuotare durante la notte il frigorifero dalle provviste comprate in comune, facendo apposta rumore per svegliarli. Gloria e Luca negavano fermamente, controbattendo che volevano attribuire loro colpe di cui Stefano e Carla stessi erano artefici.
- Dovete smettere di venire a spiarci di notte, credete che non vi sentiamo aprire la porta e fissarci, facendo delle sciocche risatine del cazzo? – disse Gloria una mattina a colazione.
- Questa è bella! Sai che spettacolo guardare il tuo ragazzo russare! – rispose Carla ridendo isterica.
- Idiota! Proprio stanotte ti sei anche avvicinata al letto, ti ho sentita sai? E subito dopo Luca si è svegliato dicendo d’aver sentito il tuo respiro sul viso e… ti sei anche permessa di infilargli una mano tra le gambe!
- Cosa? – esclamò Carla esterrefatta.
- Hai detto questo della mia ragazza, stupido coglione? Ti sarebbe piaciuto vero? – disse Stefano schiumante di rabbia, mentre si avventava sull’amico.
- Lo ha fatto, lo ha fatto! Evidentemente tu non le basti, te l’ho detto dal primo momento in cui l’ho vista che aveva l’aria di una puttanella! – esclamò Luca ridendo di scherno.
Stefano non ci pensò due volte, afferrò l’amico per la gola, tentando di soffocarlo mentre l'altro cercava di liberarsi dalla stretta. Le due ragazze urlavano tirandolo via, era tutto un caos.
Un vento improvviso nella stanza sibilò un'eco ultraterrena, fermando in un istante tutto l’inferno che si era scatenato lì dentro.
- Avete sentito anche voi? – chiese Stefano rabbrividendo, lasciando il collo dell’amico e guardandosi intorno.
Ci fu silenzio negli interminabili attimi successivi. Si erano tutti seduti intorno alla tavola, e rimanevano muti, con mille voci che risuonavano nelle loro teste.
- Ragazzi… qui c’è qualcosa di strano. Siamo amici da anni, e non abbiamo mai discusso, né tantomeno litigato… ci troviamo qui da cinque giorni e già passiamo alle mani… - asserì Luca con la faccia seria e pallida, ancora sconvolto dalla furia dell’amico prima, e da quello strano vento poi.
- E se ci fosse una qualche… presenza? – chiese Gloria impaurita stringendosi al suo ragazzo.
- Shhhh, non diciamolo. Non lo so cosa sia. Probabilmente è solo suggestione, ma… potete giurare che non ci nascondete le cose per provocarci e farci arrabbiare? – disse Stefano ai due amici, cercando di fare il punto sulla reale situazione che li vedeva tutti coinvolti.
Tutti giurarono e spergiurarono reciprocamente di non aver mai toccato nulla che non fosse di loro proprietà.
- Bene. A questo punto è quasi una certezza. Stamattina è sparito il mio orologio, facciamo una prova – asserì ancora Stefano. Poi, guardando il vuoto aggiunse:
- Chiunque o qualunque cosa tu sia, se vuoi dirci che siamo di troppo, restituiscici le nostre cose. Noi adesso andiamo al mare, al nostro ritorno facci trovare tutte quello che hai preso.
Nessuno osò dire altro. Si limitavano a guardarsi l'un l'altro interrogativi, sembrava che tra loro fosse tornata la calma. Uscirono di casa andando in spiaggia, così come avevano detto. Non si divertirono molto, facevano solo scorrere il tempo. Rimasero per lo più al bar della spiaggia, chiedendosi ogni tre minuti che ora fosse.
- Le cinque - disse infine Stefano - Andiamo.
Si alzarono tutti insieme e tornarono verso casa con le gambe tremanti, i visi stravolti e pallidi. Entrando nella piccola sala che fungeva da ingresso ebbero l'impressione fosse tutto a posto, solo l’aria più plumbea e viziata del solito, più pesante e irreale. C’era puzza di acqua stagnante mischiata ad un odore dolce, simile a quello della vaniglia.
I ragazzi andarono per prima cosa nelle loro stanze. Tutto in ordine, come le avevano lasciate. Non facevano un solo passo se non erano tutti e quattro insieme.
Stefano rimaneva sempre davanti al gruppo. Tutti, senza parlare, quasi trattenendo il respiro, seguivano ogni suo passo.
- Sembra non ci sia niente di strano ragazzi, forse ci siamo lasciati prendere un po’ troppo dalla suggestione – disse senza tanta convinzione il ‘capogruppo’ avanzando nel corridoio che dalle stanze portava in cucina.
Stefano tirò quasi un sospiro di sollievo – o di incoraggiamento – camminando con passo più sicuro di quello di prima. Spalancò la porta, e la sua sicurezza venne immediatamente a mancare, lasciando posto ad un tremito delle gambe che gli impediva di attraversare l’uscio.
- Oh mio Dio… - esclamò guardando pallido gli amici, che si affrettarono a lanciare uno sguardo terrorizzato in cucina.
- Quelle… quelle sono le… le… nos… nostre cose? – chiese Gloria piagnucolando.
- Che diavolo ci fanno sul tavolo della cucina? – aggiunse Luca con un filo di voce.
- Ragazzi… prendiamo tutto e andiamo via… subito! – suggerì Carla che sembrava essere rimasta la più lucida del gruppo.
- Si, andiamo – disse Stefano avanzando - Meglio non rimanere un secondo di più in questo posto maledetto!
Aprirono velocemente le valige sulle sedie, lanciando dentro a casaccio la roba raggruppata sul tavolo, senza dare importanza a chi appartenesse.
Di nuovo quel vento sibilante li sorprese, anche se le finestre erano chiuse.
- Sbrighiamoci! – urlò Gloria.
I cassetti e i pensili cominciarono ad aprirsi, e le cose contenute in essi precipitavano andando in pezzi, per poi ricomporsi a terra. Le sedie si muovevano facendo cadere le valige, e un coltello cominciò a vagare vicino la finestra ed avanzare verso di loro.
A forza di grida di terrore ed incoraggiamenti reciproci, i ragazzi riuscirono ad uscire dall'appartamento. Avevano preso il possibile, ed erano corsi via seguiti da una voce deridente, che non riuscivano a capire da dove provenisse.
Uscirono dal palazzo correndo, il terrore aveva abolito la fatica. Quando si fermarono per riprendere fiato, erano abbastanza distanti da ritenersi in salvo, ma potevano ancora vedere bene le finestre della casa in cui avevano abitato quei pochi giorni.
- L’abbiamo scampata bella! – disse Luca affannato, mentre rimaneva chino con le mani sulle ginocchia.
- Già… guardate lì… - continuò Stefano, fissando in direzione della casa con gli occhi spalancati, pallido come un cadavere, il sudore che sgorgava da ogni parte del suo viso.
I ragazzi si voltarono verso il palazzo, e le finestre di quella casa erano spalancate. Dietro quella della cucina, si poteva chiaramente scorgere una donna dai lunghi capelli neri pendolanti sul seno; addosso aveva una veste bianca, e il volto ancora più pallido. Li fissava in maniera sinistra, e con la testa faceva cenno di no.

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Dentro due cappotti

di Giovanni Pili
1
Aveva uno strano senso di gelo al petto, come se al suo posto fosse stato impiantato del ghiaccio. Vagava per la Oxford Street, con le mani nelle tasche della giacca in pelle. La notte i fari posti nelle facciate dei palazzi neoclassici, li accendevano di colori caldi, che davano un senso di magico allo skyline della città. Dall'altra parte della strada, poco prima di entrare nel quartiere di Soho, si poteva mangiare per pochi soldi un po' di quella roba dei cinesi. Non era il massimo, ma non era mai stato nemmeno affollato, ed era il suo luogo ideale proprio per questo; offriva la possibilità di isolarsi.
Erano disposti all'interno, dei lunghi tavoli con lunghe panche, permettendo così di mantenere anche fisicamente le distanze tra persone. Non si era mai fidato delle persone Peter. Una qualsiasi persona di fronte ad una figura di una certa importanza tende sempre a tornare all'infanzia; se nel rapporto di forza è più forte, ti ricorda che la palla è sua, se invece è più debole comincia a lagnarsi. Dopo tanti anni a servire birre e cocktail questo era tutto ciò che Peter aveva imparato sulle persone. Boccone dopo boccone di quegli impronunciabili pezzetti di carne, speziata, cinese; i pensieri vagavano da sé. I benefit dello stato non sarebbero bastati, l'affitto era lì per scadere e non si trovava lavoro.
C'era anche Jenny. Ma respinse quei pensieri, li ricacciò indietro. Era di primaria importanza, visto che non si vive d'aria, trovare un nuovo incompetente, che si lamentasse a prescindere di lui quando c'era poco lavoro, tanto per trovare un motivo per pagarlo di meno, o che gli ricordasse nei periodi di grande abbondanza che il cliente ha sempre ragione, specialmente se non rompe i coglioni a lui. Gli sarebbe piaciuto tanto a Peter vedere certi Punk di Camden Town o certi Hare Krishna di quelli che si vedono a Totthenam, dietro un bancone il week end.
Pagò il conto alla cassa e si incamminò verso la Soho Square, diretto verso qualche locale per sputtanare qualche altro soldo. C'era un nero chiuso in una cabina, avrebbe tanto voluto vedere una cosa di quel tipo nelle cartoline; non la solita cabina rossa scintillante. Avrebbe voluto vederci quella cabina. Lurida e dal pungente odore di piscio. Con un nero al suo interno collassato, con la testa poggiata sul telefono a reggere tutto il corpo stravolto, e in mano la immancabile bottiglia. Manco a farlo a posta nel muro di fronte c'era un cartellone, con Madonna davanti allo sfondo di Westminster che invita tutti a visitare Londra.

2
La Oxford Street è una linea di confine tra la Londra che spende e si indigna, e la Londra che tira a campare, regge tutto il resto della città e la sera vomita tutti i rimorsi e le umiliazioni della giornata in un pittoresco bus notturno a due piani. Il conducente, che le ha viste tutte nella sua carriera, non è Madre Teresa, la sua maggior preoccupazione sarà quella di ripulire quello schifo rossastro che impiastra il pavimento del suo bus, quindi non c'è da stupirsi nel vederlo affrettarsi a prendere a calci nel culo il marcio di turno che ha prodotto quel lago. Quella scena rafforzava ancora di più la misantropia di Peter.
Scese proprio davanti alla statua di Freddy Mercury che sovrastava, alta e fiera tutta la piazza, alla fermata di Totthenam Court Road. Si incamminò verso la Oxford Street; non poteva fare a meno di pensare a Jenny. Tra le altre preoccupazioni il lavoro appena perso, un po' per testardaggine e un po' perché non si poteva sempre dare ragione a chi non la aveva. Prendere a sediate due clienti il sabato sera e scatenare una rissa, come mai si erano viste in un locale chic del West End, difficilmente potrà farti ottenere una promozione. Ma Peter non volle pensarci, preferì pensare a Jenny, a cosa avesse sbagliato. Probabilmente tutto.
Pensò bene di ingurgitare quei pensieri assieme ad un pasto veloce dai cinesi, dall'altra parte della strada. <<>> Pensò tra un boccone e l'altro di quel cibo dal nome impronunciabile. Gli disse che non si sentiva pronta per una storia seria. Come se prima ne avesse avute di importanti: a detta sua il primo amore è stato un ragazzo tutto hip-pop, dalla camminata ciondolante e le mutande sempre in vista, il secondo era un irlandese – curiosamente sobrio – ma di quelli che se ne fregano un po' di tutto, ma a detta sua aveva una certa ragion d'essere dentro le mutande. Forse era proprio quello il problema; non le mutande o il suo contenuto, quanto il menefreghismo che segnava – come una grande Oxford Street mentale – il confine tra le persone di successo e i falliti: lasciarsi passare tutto, da un orecchio all'altro pur di portare a casa il pane.
Pagò il conto e si incamminò in direzione della Soho Square, in cerca di qualche locale dove anestetizzarsi e sputtanare gli ultimi soldi rimasti, prima di cominciare a disperarsi davvero. Per il momento tutte le preoccupazioni erano tenute dentro il petto, dandogli una sensazione di gelo.
Il vento fischiava forte, avanzava curvo con le mani nelle tasche del parka, si fermò per accendersi una sigaretta. Dei poliziotti dall'altra parte della strada bussavano ad una pittoresca cabina rossa, che ospitava il solito barbone collassato; nel muro di fronte un cartellone pubblicitario di Gordon Brown: <<>>.

3
Superata la Soho Square si aprivano diverse vie, c'era una vasta gamma di scelta tra locali in stile gotico, locali per gay, e anche un locale per fricchettoni. Nella sua terrazza i clienti sedevano davanti a degli appositi narghilè dai quali tiravano del tabacco aromatico. Passò di fronte al locale gay; due persone, uno più anziano, peloso con la pelata, ed un giovanotto biondo limonavano appassionatamente. Degli inglesi facevano i cinesi per le strade. Si, portavano con quelle carrozze a pedali i turisti in giro per il quartiere. Peter si chiese divertito cosa fosse più divertente, se vedere un pederasta che limona in strada un ragazzino o quei ragazzi dalle fattezze occidentali lavorare di gran lena come dei cinesi d'altri tempi.
Alla fine trovò il locale dove concedersi il sedativo della serata. Era lì che si dava al primo giro di Cuba Libre quando notò al tavolo di fronte una coppia. Lei si alzò per andare in bagno, era piuttosto giovane e pallida; portava minigonna, stivaletti e una di quelle vesti appena sufficienti a poter dire di non essere nudi. Lui si guardò attorno furtivo, non si accorse di Peter. Versò sul bicchiere di lei qualche goccia di una qualche sostanza.
Prese la sua giacca in pelle e si trasferì in un tavolo più nascosto per poter continuare ad osservare la scena, ordinò un secondo giro di Cuba Libre. Aveva deciso quella sera che avrebbe pensato solo al lavoro e di quanto gli esseri umani fossero stronzi. Ma quella scena gli riportò alla mente Jenny. La ragazza assieme a quel tipo cominciava ad avere chiari segni di smarrimento, era certo ormai che quelle fossero gocce di una qualche droga da stupro. Pensò a come avrebbero proseguito la serata quei due e non provò altro che profondo odio, oltre ad avere un'erezione. Forse era così che bisognava fare, pensò. Alla fine non si ottiene comunque amore, ma almeno avrebbe avuto una promozione interessante da vittima a carnefice in quel mondo di pecore.
Pagò il conto e stette fuori a fumare, li stava aspettando. Mezz'ora dopo la coppia era fuori, li seguì; lei era curva su di lui, non stava bene, lui la portava in mezzo a quel labirinto di vie secondarie che era la Soho nascosta. Sapeva che prima o poi lui si sarebbe accorto di essere inseguito.
Infatti alla fine si fermarono, lui si girò e guardò Peter dritto negli occhi, più nervoso che spaventato.

- Si può sapere che cazzo vuoi? Sei uno sbirro?
- Stavo pensando che magari ti faceva comodo un aiuto.
- Certamente, puoi aiutarmi tantissimo, cambiando strada.
- Lei non capisce già più un cazzo, il piano è ottimo ma non si sa mai. Ho un appartamento non tanto lontano da qui. Domattina lo devo lasciare, mi hanno sfrattato. E' un posto sicuro insomma. Pensaci bene.

Ci pensò tanto. Il tanto giusto per capire che si trovava di fronte ad un suo simile. La caricarono in macchina e si avviarono verso l'appartamento di Peter; si trovava in un palazzo dell'Est End non tanto lontano da Tower Hamlet. A pochi passi dalla Torre di Londra.
Una delle tante possibili droghe da stupro può essere il Rivotril in gocce. Un ansiolitico prodotto dalla casa farmaceutica Roche. Bastano poche gocce assieme all'alcool e si ottiene un effetto psichico che assopisce le emozioni e gli allarmi che ci siamo costruiti nella nostra mente, si vive tutto come in un sogno. Nei sogni non esiste la responsabilità ne alcuna forma di resistenza agli eventi, si è in totale balia del copione scritto dallo stato onirico. Il Rivotril in gocce non ha sapore e dopo non si ricorda più niente, qualcosa magari affiora ma diventa difficile a quel punto fornire un identikit credibile dello stupratore. Per procurarselo basta avere un amico con problemi di insonnia dovuti ad un leggero stato ansioso.
Fu sufficiente loro abbassarsi i pantaloni, prenderla per i capelli e forzarla a mettersi in ginocchio per ottenere tutto il resto. Non gli bastò un pompino così Peter legò le sue mani alla testiera del letto con del nastro isolante, così da poterla sodomizzare a turno. Alla fine Peter estrasse dalla tasca posteriore dei pantaloni il suo coltello, tagliò il nastro adesivo e la portò in bagno. Trovarono molto divertente vederla in difficoltà nel camminare. Un rivolo di sangue le scendeva lungo una coscia. Era molto eccitante, aveva il completo controllo della situazione, ma soprattutto una persona era in suo potere e lui ne disponeva secondo la sua volontà. Aprì la doccia e le ficcò la testa sotto l'acqua gelata in modo da sciacquarle la faccia inzaccherata dai loro orgasmi.
Il misterioso socio di Peter ringraziò dell'ospitalità lasciando sul comodino del letto un biglietto col suo numero di cellulare. Se la portò via, l'avrebbe portata in macchina fino ad una certa zona e l'avrebbe lasciata vagare da sola. Peter si sdraiò nel letto, si sentivano ancora gli odori di quella originale nottata. Dormì profondamente.

4
Superato un locale per gay ed un locale per fricchettoni, Peter poté finalmente adagiarsi al tavolo di un cocktail bar. Si liberò del parka e ordinò un Cuba Libre. Decise di restarsene in un angolino isolato a osservare gli altri esseri umani. Pensava ancora alla sua Jenny; poi il suo sguardo fu attirato da una bionda poco vestita che si avviava ai bagni, si accorse che il suo amico rimasto al tavolo si stava guardando in giro circospetto. Non poté notare Peter, così versò delle gocce di una qualche sostanza nel bicchiere di lei.
Voleva pensare a Jenny, ma quella scena gli sembrò una metafora della sua situazione lavorativa. Uno si rilassa due secondi e lo fottono. Cosa avrebbero fatto gli ex di Jenny al suo posto? Probabilmente avrebbero voltato lo sguardo. <<>> pensò. Si concesse un secondo giro, continuò a spiare la coppia, lei era visibilmente fuori di se. Stava male e la serata per lei non poteva che peggiorare. Era indignato; stranamente ebbe anche un'erezione. Pagò il conto e rimase fuori a fumare. Li stava aspettando.
Alla fine uscirono, lei era appoggiata a lui, ma non per affetto. Decise di fare qualcosa.

- La tua amica sta male. Non credi sia il caso di chiamare un'ambulanza?
- Fatti i cazzi tuoi. La porto a casa.
- Non sembra molto entusiasta di questa idea.
- Prese Peter per il bavero del parka, decisamente innervosito.
- Si può sapere che cazzo vuoi?

Peter si liberò subito della sua presa prendendogli il pollice e piegandoglielo. Lui si trovò subito a terra. Peter estrasse il suo coltello dal taschino interno del parka si chinò verso di lui e glielo puntò al collo. Chi si trovava a passare in quel momento decise di cambiare strada in fretta ed in silenzio.

- Ci penso io a chiamare l'ambulanza, tu invece è meglio che fili via. Ho avuto una giornata di merda passata a prendere a calci in culo gente come te.
Istintivamente alzò le mani, anche nella vana speranza di attirare l'attenzione. Probabilmente di attenzione ce n'era, curiosità più che altro, ma niente di più. Chiamare la polizia quando ti trovi con un locale in cui la metà del personale è in nero non è comunque una buona idea. Che non si vive d'aria era un concetto che solo Peter nel mondo ignorava.
Lui si allontanò in silenzio.

- Come stai? Ti ha drogata mentre eri in bagno, ho visto tutta la scena. Lo conosci?
- Siamo compagni al college.
- Ti chiamo un'ambulanza, non puoi andare in giro così.
- No, sto bene. Vado a casa.
Decise di non insistere e l'accompagnò. Salirono assieme nel bus. Abitava non molto lontano da casa sua, vicino a Tower Hamlet; da lì era possibile intravedere nello skyline la Torre di Londra.

- Prima di andarmene mi dici come ti chiami?
- Martha.
- Piacere, Peter... vedi di cambiare compagnie d'ora in poi.

Le sorrise e se ne sarebbe andato se lei non lo avesse invitato a prendere un the. Era una delle tante case per studenti con cucina in comune. Doveva essere ancora sotto l'effetto della droga, infatti non gli fece nessun the. Si limitò a mettergli una mano in mezzo ai pantaloni. Dopo un pompino nell'ingresso Peter pensò bene che fosse il caso di proseguire nella sua stanza. Fecero sesso, poi lei si addormentò stravolta da quello che aveva bevuto.
L'idea di cosa Martha potesse pensare l'indomani non lo turbò minimamente; pensò che fosse una storia interessante in più da raccontare ai colleghi del prossimo pub in cui sarebbe stato licenziato per l'ennesima volta. La strinse a sé e rifletté sul fatto che per qualche secondo aveva pensato, guidato più dalla sua erezione che dalla coscienza, di partecipare al gioco del suo compagno di college.

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Sig, misure di morte

di Esker Ridge
- Vuoi sapere perché mi chiamano Sig?... Hai sentito Francky?! Ha ha haaa... Mister sono-nudo-e-legato-a-una-sedia-del-cazzo vuol sapere perché mi chiamo Sig!... Mi sembrava chiaro. Quasi quasi mi offendi Mister io-non-so-come-ti-chiami-e-me-ne-fotto... Poi le domande le faccio io qui dentro...

La mole enorme di Sig si chinò sull'uomo, si udì un lieve crepitio, il corpo nudo si tese nelle cinghie e un urlo acuto e straziante riempì la piccola cantina inondata di luce al neon come se uscisse dalle pareti di cemento grezzo o fosse la luce stessa a gridare. L'aria si addensò a un punto tale che Franck dovette tapparsi le orecchie e stringere i denti per respingere l'assalto del grido.

- E questo era gratis, Mister sbraito-come-una-fottuta-femminuccia…
- Andiamo... Sig... Non prendertela tanto per così poco... - disse Franck, sorridendogli con indulgenza.
- E adesso, Mister vuoi-sapere-perché-mi-chiamo-sig?...
- ... il sii... Il sigarooo?.. Il sigaro!...
- Aaaah vedi quando vuoi... Se hai già la risposta ad una domanda, perché cazzo devi farla sta domanda?... Vedi, io non ti brucio le palle con delle domande se ho già le risposte... E' una questione di educazione cazzo.
- Mi scusi... La prego...
- Mi scusiii... La pregooo... Hai sentito anche tu Francky eh? Mister faccio-delle-domande-del-cazzo si scusa ora...
- Ho sentito Sig, ho sentito... Ciò però denota una certa educazione...
- Questo è vero. A me piacciono le persone educate.
- Per Dio, però, il sigaro... e basta? E' un curriculum un pochino riduttivo non trovi?
- E anche questo è vero...

Sig si chinò di nuovo verso l'uomo, appoggiandosi con le mani sulle sue ginocchia, e avvicinò la sua grossa testa rotonda e quasi priva di peli a pochi centimetri dalla sua faccia, allungando il collo come una tartaruga. L'uomo ritrasse la testa e strinse i denti, spaventato, fissando il sigaro piantato tra le dita paffute del suo persecutore. Ma questa volta il sigaro non si mosse.

- Sai che sei fortunato, Mister mi-scusi-la-prego? Davanti a te non hai un macellaio da quattro soldi, ma hai un artista del sigaro cazzo...

Si infilò invece il sigaro tra i denti e si raddrizzò lentamente, gonfiando il petto largo come un pianoforte e portandosi le mani sui risvolti della giacca doppio petto. Alzò il mento, fissando un punto impreciso del soffitto. La sua mascella si contrasse e il sigaro si drizzò verso il soffitto. Il suo sguardo si spostò sulla brace e seguì perplesso il fumo denso e opaco alzarsi faticosamente nell’aria e dileguarsi dopo qualche secondo. Come i tuoi pensieri, mio caro Sig, come i tuoi pensieri... pensò Franck, che si avvicinò e gli mise una mano sulla spalla.

- Un artista sì, senza alcun dubbio. Un pittore del dolore, se mi concede questa espressione, gentile signore, che usa il sigaro un po’ come un pennello rovente, e la pelle, la sua in questo momento, come la tavolozza dei colori – o più esattamente la tavolozza dei dolori. Perché l’arte di Sig si rivela e raggiunge il suo culmine e la sua massima espressione negli occhi, poco prima dello sfogo della voce, quando la brace del sigaro è appena affondata nella pelle, e quando il crepitio dolce e l’odore inconfondibile della carne che brucia, raggiungendo i sensi dall’esterno e fondendosi al dolore che invade il corpo dall’interno, imprigionano la mente nella loro morsa, nell’orrore di una soggezione assoluta e senza speranza. L’arte – e la vocazione - di Sig può essere definita con questa espressione semplice e cristallina: la ricerca del dolore perfetto, per confessioni immediate e concise.
- Esatto! Digli ancora degli occhi Francky, digli come mi piacciono... Com’è che hai detto l’altra volta?... Lo stupro della...
- … lo stupore della coscienza incapace di sfuggire al dolore sorprendente e inatteso di una tortura dall'apparenza così banale e così poco spettacolare. Ma alquanto potente quand'è inflitta da un artista come Sig.
- Esatto! Non faccio qualunque cosa con qualunque cosa: uso solo veri Havana... Ma attenzione però, quando non lavoro, non fumo, mica è un vizio. Di solito, mi resta quasi tutto il sigaro quando finisco, così mi siedo e me lo godo da solo, nel silenzio. Ha un gusto tutto suo dopo il lavoro, mi piace di più, è più dolce…
- Un fumatore appassionato ed esperto... Applicata nel posto giusto, la bruciatura si estende al corpo intero, infine alla mente, e tutti i ricordi, anche i più remoti, fuggono come ratti dalla bocca. Nessuno spreco di energia. Sobrio, ed efficace. Un inquisitore raffinato, elegante e delicato, il nostro Sig.
- Certo! Ho studiato io! Mi son allenato sui matti quando ero infermiere. Avevo i turni di notte, era facile. Me li portavo giù, nella cantina del manicomio, nella sala della caldaia, e lì, li interrogavo, così, per ammazzare il tempo... Le notti erano lunghe a volte... Bisognava pur far qualcosa…

L'espressione di Sig si raddolcì e un lieve sorriso comparve tra le sue guance bovine e lattiginose. Gli occhi sbarrati inseguirono un ricordo improvviso.

- S'immagini, mio caro signore? Sui malati mentali! Sig si è allenato sui malati mentali, persone alle quali non aveva nulla da chiedere... E cosa diavolo avrebbero ben potuto dirgli in ogni caso?!
- Se... E' pazzesco quello che ho imparato in quel manicomio. Ne so un bel po' sui matti ora. Ce ne sono di vari tipi. Non reagiscono tutti uguale. Ce ne sono che non c'è niente da fare, non si muovono. Non sentono niente, non ti guardano nemmeno, sembra che non ci sono. Una noia mortale. Con altri, è un vero circo, si scuotono in tutti i sensi e parlano, parlano, parlano, a farti venire il giramento di testa: dovevo fermare tutto ogni volta, col baccano che facevano. Ma ce n'è stato uno una notte ch'ha tirato le cuoia. C'è stata un’indagine, hanno trovato le bruciature. Me la sono squagliata in fretta.
- Una coscienza professionale stupefacente, non trovi, gentile signore? Un’abnegazione fuori dal comune, quasi religiosa.
- Eh... Sì... E' vero...
- Non ho usato subito il sigaro però... Mi ci è voluto un po' per arrivarci…
- Ma già una predisposizione per tutto ciò che brucia e consuma, un vero istinto del fuoco...
- Se... Ho iniziato a mettergli le mani e i piedi sullo sportello della caldaia e i tubi del vapore. Ma non era molto pratico, dovevo sollevarli e tenerli tutto il tempo. Poi mi son organizzato meglio e ho provato con i tizzoni, il vapore, l'acqua bollente, i carboni ardenti, l'elettricità, le sigarette - ma si rompevano sempre - e infine i sigari. Pensa un po': il primo sigaro che ho avuto me l'ha regalato il direttore del manicomio in persona ha ha haaa, non è buffo?... I sigari sono più robusti e fanno un odore più adeguato al lavoro, in sinfonia con...
- ... sintonia...
- ... sintonia con ciò che sto facendo, come sto cazzo di incenso in chiesa, impressiona sempre la gente, fa subito più serio, come se mi mettevo un'uniforme o una sottana insomma. E poi il sigaro mi da' un'aria che mi piace. E' più professionale, importante, capiscono che faccio sul serio. Impressiona i clienti... E' una questione di rispetto per loro anche, almeno io la vedo così...
- Sì, ciò gli conferisce una certa nobiltà. I suoi pazienti capiscono immediatamente che non hanno a che fare con un boia frettoloso e maldestro o un maniaco delle pinze e attrezzature varie. E questa stanza, gentile signore, si guardi intorno: questo è l'ufficio di Sig, così spoglio e privo di ogni tipo di arredamento, eccetto la poltrona di fronte a lei, il lettore cd sul suolo sulla sua sinistra - giri un po' la testa, sì, da quella parte, lo vede? - e la sedia alla quale Lei è legata in questo momento naturalmente... Vede per caso qualche strumento di tortura classico?...
- Eh... No, non ne vedo...
- Cavi elettrici, trapani, pinze, tenaglie, seghe, lame di ogni genere?...
- No... No... Non ne vedo...
- Congegni bizzarri e inquietanti?...
- No...
- Infatti non ce ne sono. I clienti di Sig non capiscono immediatamente cosa intende fare con loro e si rilassano, l'angoscia e la paura preventivi scemano, la tensione svanisce, ignari che quel sigaro rappresenta tutta la scienza e l'attrezzatura di Sig. E la fine delle loro illusioni... La sua corporatura imponente e la sua calma rassicurano e l'attenzione non viene dispersa da eventuali anticipazioni e conseguenti crisi di panico che generano le torture disordinate e quindi le sofferenze imprecise e multiple. No. Sig calma, riposa, concentra tutto il pensiero sul suo sigaro e nulla viene detto che non sia stato richiesto. Nessuna messa in scena, nessuno spettacolo, nessuna minaccia, nessuna violenza annessa e gratuita, soltanto Sig, il suo Havana e il suo rito tranquillo, sobrio e preciso.
- Ben detto socio! Prima di iniziare, metto sempre il cd che mi hai regalato una volta... Francky, com'è che si chiama il musicista?...
- Mozart, l'opera in questione è il Requiem, con l'orch...
- Ecco, metto sto cazzo di Mozart e subito mi guardano strano, quasi pensano che sto per mettermi a cantare o magari che voglio invitarli a ballare eh eh eh... Ma legati come sono alla sedia dovrei portarli in braccio, non ci pensano mai sti coglioni... A volte si mettono a spifferare prima che incomincio, parlano e parlano, una vera emorragia, tanto che bisogna dargli un paio di sberle per farli smettere. Beh certo, non posso lamentarmi, ma mi scoccia un po’ ogni volta, mi sembra di non essermi guadagnato la paga...
- Sig è attualmente una referenza ineguagliabile in materia di interrogatorio. E' l'inquisitore privilegiato degli aristocratici dell’ambiente e viene chiamato per le questioni più spinose e delicate. I pesci piccoli sono per gli apprendisti. E sono io in un certo qual modo il suo agente. E' un libero professionista, come me, e lo raccomando sistematicamente ai miei committenti.
- Se mi posso permettere...
- Prego...
- Cosa fa lei, signore?
- Io purgo, dall'interno. Sistemo i disturbi intestinali in un certo senso, evacuo i vermi, i virus, i corpi estranei, tutto ciò che non può essere debellato "naturalmente". I miei contratti mi concedono la massima libertà di movimento. Osservo, viaggio dietro le quinte, scivolo nelle memorie, attraverso le coscienze come un animale familiare e quando ci si dimentica di me, afferro e stringo.
- Esatto! Un artista anche lui, il nostro Francky. Non si sa mai chi è il poveraccio di turno, o quando o dove o come lo farà fuori. E' un mago, uno vero. Ci siamo conosciuti io lo dovevo interrogare. Il mio boss allora lo trovava troppo furbo. Diceva sempre che non ci si può fidare di uno che non gli si vede il fondo degli occhi. E quindi bisognava verificare... Me l’hanno portato legato ad una pedana con un buco nella spalla e uno nella gamba. Cristo! Sembrava proprio Cristo ah ah ah. Ma mica si è lamentato o si è pisciato addosso come te, Mister se-mi-posso-permettere-un-cazzo…

Sig affondò l’indice nel petto dell’uomo. La brace del sigaro sfiorò un suo capezzolo e la cenere gli cadde sul pene. L’uomo sobbalzò e soffocò un gemito.

- In effetti, ho potuto verificare il talento di Sig in prima persona. Le mie ferite mi procuravano meno dolore...
- Grazie Francky. Ma quando mi ha detto che il mio boss aveva sgarrato e che il big boss voleva essere sicuro prima di farlo saltare, mi son detto che non avevo più nessuna ragione di lavorare per un morto. L’ho tirato fuori e me lo sono portato a spalla da un dottore che conosco. Non t'ho mai chiesto niente Francky, ma mi sa che sei stato tu a farlo fuori, non è così?
- Vorresti sprecare un altro Havana per saperlo?…
- Aaah ah ah ah, sei sempre il solito...

Franck diede una rapida occhiata al suo orologio.

- Ora signori, mi dovete scusare, è stata una piacevole conversazione ma devo sbrigare una questione di lavoro.
- Tranquillo Francky, vai pure, il lavoro è il lavoro.
- Grazie Sig… Gentile signore, è stato un piacere conoscerla.
- Oh… Si figuri... Il piacere è stato tutto mio...
- Ciao Francky, passa quando vuoi, la mia porta è sempre aperta per te lo sai... Ok Mister me-la-sto-spassando-da-mezz'ora, basta con le chiacchiere. Dove eravamo rimasti?... Veloce, che il sigaro è quasi finito. Hai un’idea di quanto mi costa uno di questi cazzo?...

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Dr. Rivotril

di Giovanni Pili

l furgone della nettezza urbana annunciava coi suoi rumori il nuovo giorno. Come ogni mattina nella strada di turno un cassonetto veniva agganciato nelle braccia della macchina per triturare il suo contenuto, qualcosa di strano attirò l’attenzione dei due operai un rumore insolito, poi un fiotto rosso, uno spruzzo dall’odore acre investì uno dei due in pieno. Rabbrividendo rimase fermo per qualche secondo a braccia aperte guardandosi disgustato la macchia di sangue sulla divisa blu. Il suo collega guardò d’istinto all’interno dove la lama meccanica ancora girava, ebbe un conato di vomito si piegò con le mani alle ginocchia e deglutì pesantemente per scongiurare il vomito, si fece forza e corse dalla parte del collega alla guida.

Era una ragazza sulla ventina, il volto completamente maciullato dalla lama meccanica, così come la spalla sinistra, e il relativo braccio tagliato di netto. Qualche ora dopo giaceva nuda sul tavolo dell’obitorio. Simone si accingeva col bisturi a effettuare un taglio a ipsilon sul petto, il Maresciallo Rizzo dei carabinieri rimaneva più distante con un panno premuto sul muso. Osservava stralunato i movimenti disinvolti e meccanici di Simone, erano mani le sue che dovevano essersi posate su parecchi cadaveri.

"Donna, mora, un metro e settantacinque, sulla ventina" Simone scandiva le parole con tono professionale, scientifico.

"Questo lo sappiamo già, per favore, non venirmi a dire che mi hai trascinato fino a qui per ripetermi cose che già so" Rizzo aveva già visto dei cadaveri, ma mai aveva assistito al trattamento che ad essi veniva fatto negli obitori. La vista delle interiora di un animale non fanno lo stesso effetto, anche il fetore di un gatto morto schiacciato da un’auto sull’asfalto non è la stessa cosa. Non tutti come Simone possono farsi l’abitudine di vedere la carne umana sezionata, pesata, misurata, quasi quotidianamente.

"No figurati, il motivo per cui ti ho chiamato è che non ci sono ne tracce di pallottole, ne di veleni nel sangue …"
"Evidentemente è stata sparata in testa"
"Macché, è impossibile" Simone sorride al maresciallo facendogli una mano mulinata, tipica espressione irriverente all’italiana "Uno dei netturbini è stato investito da uno schizzo di sangue, sangue misto a materia grigia; data la posizione in cui si trovava, doveva trattarsi di un getto di una certa portata" Il maresciallo continuava ad ascoltarlo, per un attimo si tolse il panno dalla bocca per poi rimetterselo sopraffatto dal fetore.

"Scusami ma non ti capisco"
"Nel corpo non c’è traccia ne di pallottole, ne di fori di entrata o di uscita, se le avessero sparato in testa, la pallottola avrebbe sfondato il cranio, il quale sotto la lama meccanica, non avrebbe più potuto esplodere un tale getto" estrasse lo stomaco e lo portò su di una bilancia accingendosi a verificarne il contenuto "e’ anche vero che, ci sono sostanze velenose che non lasciano tracce nel sangue dopo un certo tempo, motivo per cui analizzare il contenuto del suo stomaco … cosa che sto per fare adesso … potrebbe aiutare"
"Ma se li non ci trovi niente. Come ci è finita li? Mica si sarà nascosta nel cassonetto in attesa che quelli della nettezza la venissero a triturare …"
"Certamente no" Simone rovistava con cura tra i resti dell’ultimo pasto della giovane defunta "vediamo un po’ cosa ci dice questo" teneva in mano una provetta piena di sostanze estratte dallo stomaco.
"Vabbè Simo, ma che me lo dici a fare qui" nel gesto di pregarlo scordò di nuovo di tenere il panno sul muso "porca puttana che tanfo!"
"Eh il tanfo … ci si abitua. Io non ricordo manco quando ho smesso di tenerne conto"
"Sono in piedi dalle sei e mezza, manco ho fatto colazione, in quel paese non succede mai un cazzo, e proprio li mi ritrovo un cadavere fatto a pezzi, senza nemmeno una faccia, tu che mi fai venire qui, per dirmi cose che potevi dirmi domani in caserma …"
"Benzoazepina"

Rizzo accigliò la fronte "come?"
"Benzoazepina" Simone guardava i valori sul computer relativi al campione raccolto dallo stomaco "è un ansiolitico, ma qui vedo anche grosse quantità di alcool, i tossici usano il rivotril che ha lo stesso principio attivo con la birra, lo sai no?"
"Per farsi coraggio si, poi vanno a scippare per poter svoltare, per farsi la busta. "

Svoltare era il mestiere più gettonato nelle case popolari. Un paio di pastiglie di rivotril e una bottiglia di birra la mattina, poi via a scippare o a fregarsi qualche super alcolico da rigirare qua e la, tutto per arrivare il pomeriggio alle tanto sudate venti-venticinque euro quotidiane, che se non spendevano per la busta si facevano uno stipendio migliore di quelli dei call center. La busta: cosi chiamavano nel gergo la piccola porzione di cocaina o di eroina che ti dava soddisfazione giusto se te la facevi con una spada, (una siringa) in vena.

Simone si tolse i guanti di lattice prese la giacca e accompagnò il maresciallo fuori.

"Andiamoci a prendere un caffè che ti spiego meglio"
"Mo mi porta a prendere il caffè" pensò Rizzo, rassegnato a non capire i motivi della fretta di Simone.

Coi profondi occhi castani, Simone osservava con precisione scientifica il culo della barista assorta nel compito di fare due tazze di caffè. Scosse la testa ammirato non poteva evitare di notare quanto i pantaloni fossero in sintonia con le natiche della ragazza, per non parlare dello splendido tanga, la cui presenza si poteva dedurre chiaramente dalla forma del solco che si formava in mezzo alle chiappe.

"Ha un culo carismatico"

Rizzo rise gettando uno sguardo fugace verso la barista assicurandosi che non avesse sentito l’apprezzamento del suo amico.

"Spiegami cosa ci faccio qui Simo"

Rizzo girava il cucchiaino nella tazzina di caffè fissava il suo amico in attesa di chissà quale misteriosa rivelazione, Simone guardava il tavolo in cerca delle parole giuste quasi fossero scritte la sopra. Sorseggiò senza nemmeno metterci lo zucchero lui il caffè lo prendeva sempre cosi. Inspirò poi si decise a parlare con lo sguardo ora sul tavolo, ora su una targa storica della coca cola appesa sulla parete del bar.

"Conoscevo quella ragazza" Rizzo smise di girare il caffè. Se era un buon motivo per farlo chiamare distogliendolo dal caso, doveva essere sicuro di quello che diceva. Eppure come poteva credergli?

"Il corpo è arrivato da te praticamente irriconoscibile, come fai a dirlo?"
"La voglia nel seno sinistro, è lei"
"Lei chi?" Rizzo si decise a bere il suo caffè.

"Si chiamava Claudia, non so il cognome. Quella voglia … è lei, sono sicuro. Era una prostituta, faceva marchette per pagarsi l’affitto e gli studi. Per quanto ne so, potrebbe anche avermi dato un falso nome" Rizzo incrociò le braccia e distese la schiena sulla sedia.

"Da quando vai a puttane?"
"Senti Carlo … sono vagamente in merda, mi capisci? Una gnocca viene trovata morta in un cassonetto, anzi per quanto ne sappiamo era tramortita ma viva quando è finita dentro il camion dell’immondizia. E io la conoscevo, ero il cliente di una prostituta trovata morta la mattina dopo che me la sono scopata, per il lavoro che faccio sono rovinato" Simone uccise la sua tazza con un ultimo lungo sorso, la poggiò con forza sul tavolo e andò a pagare.

Si chiamava Claudia – sempre che non fosse uno pseudonimo usato per lavoro- era una studentessa universitaria e si manteneva facendo la prostituta. Dalle prime analisi risultava avere attorno ai vent’anni, era già nuda quando i netturbini la trovarono coperta solo dei suoi slip. Probabilmente era ancora viva quando stava dentro il cassonetto, il decesso sarebbe quindi avvenuto per mezzo della lama meccanica della nettezza urbana. Tramortita da forti dosi di ansiolitici, alcool e chissà cos’altro, per tutta la notte costretta a giacere tra i sacchi della spazzatura respirando il tanfo delle nostre scorie quotidiane, nel buio più totale. Era stata vista per l’ultima volta da Simone Lampreda, giovane inquirente del RIS.

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