Rinnovare l'Energia

Il nucleare non è indispensabile

di Giovanni Pili

Proviamo ad immaginare un mondo dove ogni singola famiglia, DICO, gruppo di amici e quant'altro siano in grado di produrre energie da immettere in tutta la rete della comunità, racimolando così un sussidio da parte delle aziende produttrici tradizionali. Proviamo ad immaginare un mondo dove piante come la Canapa Indiana¹ possano essere utilizzate come combustibili per le auto, fibre analoghe a quella di carbonio, medicine, e tanta allegria.

Un mondo pensato attorno alla filosofia del pire to pire, dove si produce per la comunità reale e la comunità progredisce per innalzare la dignità umana, non il PIL. Questo mondo è pensabile, oltre che possibile. I motivi per cui si preferisce investire ancora sul fossile – oggi in particolar modo sul nucleare – sono gli stessi per cui ieri si investiva sul petrolio e l'altro ieri sul colonialismo più becero. Le ragioni dello sviluppo e del profitto. Si tratta di un modo di vedere la realtà vecchio e suicida. Ormai abbiamo gli anni contati. Non lo dice una setta di millenaristi, lo dice la scienza. Scusate se è poco.

Stando al rapporto della British Petroleum, dei 139.000 miliardi di Kw/h giornalieri che consumiamo, l'88% circa proviene dal fossile (carbone, gas, uranio, ecc.). I paesi industrializzati che rappresentano il 25% della domanda mondiale, consumano i 3/4 delle riserve mondiali. Di questo passo ai livelli attuali si raggiungerebbe l'esaurimento dei giacimenti. Le scorte di petrolio sono in esaurimento entro i prossimi cinquant'anni; quelle del gas entro i prossimi sessantuno anni; quelle di carbone entro i prossimi ottant'anni.

Il problema è che non esiste solo l'occidente. La domanda ormai si sta allargando in Asia con le nuove potenze industriali, come la Russia, la Cina e l'India. Per non parlare, poi, del Sud America che già progetta un'unione monetaria, sulla falsa riga dell'Unione Europea. In questo modo si prevede una triplicazione dei consumi che portano a stime più ridotte di quelle elencate precedentemente. Entro diciassette anni quelle del petrolio, entro venti quelle di gas e ventotto anni quelle di carbone.

Il Prof. Luciano Burderi, docente di astrofisica delle alte energie all'Università di Cagliari, fornisce una stima aggiornata, considerando la crescita media del PIL e quella delle riserve fossili: il petrolio si esaurirà entro trentuno anni, il gas entro i trentaquattro anni e il carbone entro trentasei anni. I prezzi non diminuiscono, ma crescono stabilmente, segno che il picco sta per essere raggiunto. Il nucleare non è una risposta. Equivale a nascondere la polvere sotto il tappeto.

Tanto per cominciare l'automobile a uranio non esiste. Nemmeno stabilimenti industriali convertibili al nucleare. Esistono, invece, i primi prototipi di auto elettriche e si studiando i motori a idrogeno². Non sono in grado di farci vincere il gran premio di formula uno, ma almeno non rischiamo di creare una catastrofe nucleare ad ogni ingorgo stradale. Il problema non è "radiazioni o scorie," le centrali di 4^ generazione infatti rilasciano ogni anno un numero di scorie molto basso e sono sicure. Certamente questa è una regola che vale in teoria, la pratica non è perfetta come una formula matematica. Pensiamo, dunque, ai problemi di salute degli operai nelle centrali francesi, o l’ultimo disastro in Giappone, in cui sono saltate fuori diverse scorrettezze. E’ legittimo chiedersi che cosa succederebbe in un paese come l’Italia, in cui si diluisce il cemento e si lucra riempiendo di spazzatura un’intera città. Il problema, in generale, è che le centrali non sono una soluzione, ma un ulteriore politica della 'polvere sotto il tappeto'. Un palliativo che non tiene conto del problema di conversione di tutto l'apparato industriale al nucleare, una politica che sotto-sotto, ancora spera e sogna nei fantomatici 'giacimenti petroliferi nascosti'. Senza contare che affideremmo ad una sola risorsa tutto il fabbisogno energetico; portandola inevitabilmente all'esaurimento.

Il Prof. Luciano Burderi ha paragonato il consumo giornaliero di combustibili fossili ad una megalopoli i cui grattaceli sono fatti di fusti di combustibile... CONSUMO GIORNALIERO!

Per farci un'idea della quantità di CO₂ prodotto durante una combustione dobbiamo immaginare un recipiente della superficie pari a quella della Sardegna, alto 1Km. "Attenzione alle bufale di Stato" ammonisce il Prof. Burderi, "i conti non sono opinabili, sono ovvi come 2+2=4", in riferimento ai procrastinatori di cui si è parlato. Poi Burderi avverte: "il ritmo con cui bruciamo è aumentato di sette volte"... SETTE VOLTE LA MEGALOPOLI USATA COME ESEMPIO!

La fonte inesauribile di energia ce l'abbiamo sopra le nostre teste, è pulita e non ci farà morire asfissiati da questo immenso volume di scorie quotidiane. Nel 'Sistema Terra' il Sole fornisce un'energia 30mila miliardi di volte più alta del consumo attuale. Grazie ai suoi processi nucleari questa energia durerà ancora per 5miliardi di anni. Dovrebbero bastarci. Di tutta questa energia, la terra ne intercetta una minima – si fa per dire – quantità: 122milioni di miliardi di Watt. DIECIMILA VOLTE PIU' DELL'ENERGIA PRODOTTA COL FOSSILE.

Ci basterebbe sfruttare 1/10 di tutta questa energia. Luciano Burderi assicura – dati alla mano – che le tecnologie esistono già: solo i pannelli solari ci darebbero mille volte l'energia prodotta oggi col fossile. Se per esempio si ricoprisse una superficie pari al 6% del Sahara di pannelli, risolveremmo per sempre il fabbisogno energetico mondiale. Il problema vero è che il solare è intermittente, (di notte manca) basta a fermarci? No, l'energia dai tempi della pila di Leida, può essere accumulata. Occorre una rete flessibile secondo lo schema ricevo-immagazzino-rilascio. Tutte le plusvalenze di energia che il singolo non consuma vengono accumulate e rilasciate la notte. In questo modo si fa concorrenza alle Sette Sorelle petrolifere. Si guadagna pure. Infatti lo stato attraverso i contatori calcola l'energia non consumata e accumulata dai nostri pannelli domestici. Burderi prende come esempio la Sardegna; suggerendo un programma politico concreto. Utilizzando strutture preesistenti, che nel lago Omodeo esistono dai tempi del fascismo. Funziona in modo semplice e per niente nuovo: tutta l'energia rilasciata non consumata viene usata per riempire con le pompe il lago di giorno. La notte la quantità di acqua pompata viene rilasciata azionando le turbine della centrale elettrica. I capitali che la Sardegna oggi spende per comprare energia dagli altri paesi, li investirebbe per finanziare i conti pubblici: ospedali, scuole e trasporti pubblici, (questi ultimi sono il futuro, visto che le auto ce le potremo scordare). In questo modo la Sardegna sarebbe la prima isola energeticamente autonoma.

Il contro di energie rinnovabili come l’eolico e il solare è che oggi sono molto diluite e, appunto, intermittenti. Tutto dipende non solo dal ciclo notte-giorno, ma anche dalle condizioni meteo. Nella rete elettrica non è possibile elargire energia in tempi casuali, per tanto sarà necessario investire nella ricerca di nuovi tipi di accumulatori più economici, che riducano questa intermittenza. Le eventuali spese per il loro impianto potrebbero benissimo essere compensate dalla fruizione di energia prodotta dalle singole case, o dalle pale eoliche. La filosofia è quella del pire to pire. Pago l’energia che consumo e guadagno su quella che produco. Il problema estetico delle pale eoliche può essere risolto invece costruendo gli impianti al largo delle coste. L’Enel aveva in progetto la costruzione di una piccola centrale eolica da 50 MWatt a sud delle coste siciliane, per esempio.

C’è una speranza anche per le automobili, ed è il bioetanolo, producibile da diversi tipi di vegetali, come la barbabietola, il mais, altri tipi di cereali e canna da zucchero. Già oggi è possibile diluirci la benzina, come previsto da alcune direttive europee. Inoltre esiste già la possibilità di produrre auto al bioetanolo. Il vantaggio non sarebbe solo economico ma anche ambientale; col bioetanolo, infatti, le emissioni di anidride carbonica di fatto non ci sarebbero, in quanto la CO₂ emessa sarebbe quella precedentemente assorbita dalle piante con cui il carburante è stato prodotto. Un saldo pari a zero. Esiste anche il biodiesel, che si ottiene dalla lavorazione di oli vegetali ricavati da colza, soia, girasole, palma e alghe.

Per quanto possa sembrare melenso dirlo, la più potente fonte energetica siamo noi. Progettare case coibentate, fresche d’estate e che trattengono il calore d’inverno, ridurrebbe considerevolmente i consumi. Senza contare il grande potenziale di competenze che oggi rimangono inutilizzate: quelle dei giovani. Già l’eolico è considerato un settore competitivo. Una burocrazia meno cieca permetterebbe anche al fotovoltaico di diffondersi e, quindi, di creare nuovi posti di lavoro. Idem dicasi per il riciclo, che riducendo i rifiuti, riduce anche i costi per smaltirli: quindi il consumo di energia speso solo per questo.

1 un vegetale che può essere coltivato anche nelle regioni temperate

2 In particolare il problema della produzione e conservazione in larga scala di questo gas.

Il salto nel buio di Santoro

Santoro potrebbe finire a La7. Una scelta di convenienza?

di Giovanni Pili

«Senza Gabanelli la Rai può chiudere», afferma Aldo Grasso sul Corriere. Cosa sarà invece di Santoro senza la Rai? Sono aperte trattative con La7 dove è probabile che il noto giornalista finirà. Si ricordi la vicenda di Daniele Luttazzi, il passaggio ad una rete come quella di La7 è un salto nel buio, e a quanto pare non garantisce protezioni superiori alla censura. Proprio il conflitto tra le servitù politiche dei dirigenti Rai e il fatturato che la rete riscuote grazie a Santoro era una garanzia, una botte di ferro. In questo modo invece si rischia di continuare a sentire i dibattiti appasionanti, che solo lui riusciva a creare - lasciando che i rappresentanti del governo si presentassero da sé - nei teatri. Poi magari ci scapperà anche un "non-scandalo", come quello capitato a Luttazzi.

Certo al Cda Rai non sarà sembrato vero; da sempre non perdono occasione per livellare la qualità della rete pubblica all'altezza di Mediaset. Nonostante i loro sforzi continuano imperterriti a lavorare personaggi sovversivi come Serena Dandini, Piero e Alberto Angela, Philippe Daverio, Enrico Ghezzi, Fabio Fazio, Riccardo Iacona, Bianca Berlinguer, Maurizio Mannoni, Giovanna Botteri, ovviamente Milena Gabanelli e tanti altri barbudos sconosciuti e non che lavorano assieme a loro ostinandosi di basare le loro carriere sui fatti, non sulle quote politiche o sulla triste confusione che passa tra democrazia e "ma in fondo hanno ragione un po' tutti".

Il Cimitero di Praga

Storie di storia e finzione

di Giovanni Pili

Il Cimitero di Praga chiude un cerchio – con la speranza che ne riapra uno nuovo – lungo trent’anni, seguendo un’evoluzione narrativa cominciata da Il Nome della Rosa. Il Capitan Simone Simonini è il nuovo protagonista cialtrone dei romanzi di Umberto Eco. Sì, proprio la cialtroneria è il filo conduttore di tutti i suoi romanzi, eccezion fatta per La Misteriosa Fiamma della Regina Loana, che è una parentesi 'psichedelica' all’interno del suo universo narrativo, fatto di sette e organizzazioni segrete immaginarie, che poi – a furia di parlarne – trascendono la realtà, diventando decisive a livello storico e sociale, più degli eventi reali.
"Sara vero?", è questa la domanda chiave che caratterizza tutte le sue storie. È questo anche il titolo di un saggio scritto da Errico Buonanno, edito dalla Einaudi, che potrebbe essere utilizzato come guida alla lettura dei romanzi di Eco.
Simonini, personaggio di fine ottocento, incontra personaggi realmente esistiti. Impara il mestiere di falsario dal notaio Rebaudengo (unico personaggio, assieme al protagonista, di fantasia) e scopre una regola fondamentale dello spionaggio: non importa se una notizia è vera, l’importante è che possa essere utile per ricattare e influenzare le scelte politiche ed economiche. Il luogo comune e i pregiudizi si fanno scienza, in un mondo dove gesuiti, sionisti e massoni si scambiano i ruoli di carnefici e vittime, attribuendosi l’un l’altro complotti e intrighi. Alla base di tutto sta l’odio verso le culture altre, viste come impure ed inferiori rispetto alla propria.
In questo crogiolo ottocentesco nasceranno le premesse dell’antisemitismo moderno; non a caso Eco fa redigere proprio a Simonini i Protocolli dei Savi di Sion. Uno dei più micidiali falsi storici mai prodotti. Il protagonista si potrebbe definire uno psicotico con difese nevrotiche: la sua personalità si sdoppia, sublima la pulsione sessuale attraverso il cibo e perde completamente la misura tra la realtà e i falsi che produce.
Si ripetono nel romanzo diversi temi cari all’autore: le società segrete vere, false o presunte tali, come i Rosacroce o gli Illuminati di Baviera, compaiono anche ne Il Pendolo di Foucault. In questo come in Baudolino, abbiamo la passione per i libri e la mania di fabbricare falsi storici a scopi politici, come i Diari del Prete Gianni o le finte teste di Giovanni Battista. Ne L’Isola del Giorno Prima abbiamo una esposizione di varie filosofie e credenze d’epoca, e una sorta di alter ego immaginario – il fratello del protagonista – che ricorda molto l’idiosincrasia vissuta dallo stesso Simonini. La monomania del cibo e le numerose ricette d’epoca dell’ultimo romanzo di Eco, sono uno dei tanti aspetti che costituiscono la firma dell’autore, che ricorre in tutti i suoi romanzi a digressioni costituite per lo più da elenchi di concetti alla rinfusa, che certamente suonano bene, ma portano spesso il lettore a saltare, passando al capoverso successivo.
Abbondano anche in La Misteriosa Fiamma della Regina Loana, che è anche un esempio di cosa Eco dovrebbe evitare di fare. Per esempio il fatto che, arrivati all’ottavo capitolo la storia ancora non vuol saperne di iniziare, le digressioni in molti suoi romanzi hanno lo stesso effetto degli elenchi spasmodici – stancano e ti portano a saltare le pagine – dando al lettore un messaggio antipatico: "Guardate quanto sono colto"; a parte questo i romanzi di Eco – di cui Il Cimitero di Praga costituisce una summa – sono un pugno nello stomaco al pregiudizio e all’egocentrismo di chi sente di avere la verità in tasca (cfr. Il Nome della Rosa) al punto da sentirsi legittimato a millantare credito e produrre falsi, in difesa della verità; il ché è contraddittorio, ma la storia reale è piena di personaggi simili.
Non a caso Eco ammonisce: "I Simonini sono realmente esistiti, e vivono ancora in mezzo a noi".

On with the show

Le ultime gag dal teatrino della politica italiana

di Giovanni Pili

Oh Madonna. Oh Madonna de mater Deus!

Se preferite, prendendo al balzo un suggerimento di Beppe Severgnini, si potrebbe semplicemente usare un "gasp!" per descrivere ermeticamente le ultime vicende politiche italiane. Salvato in Parlamento dall’ultimo scandalo a sfondo sessuale, Berlusconi non potrà sfuggire ai processi, lo vediamo ogni lunedì presentarsi diligentemente in tribunale, non senza rinunciare al suo personaggio; prezzolati militanti (€20 al giorno per fare volantinaggio al gazebo) lo sostengono di fronte all’ingresso, e Lui non può fare a meno di trasformare quello che in altri paesi sarebbe stata una condanna politica – prima ancora di assistere alla condanna giuridica – in una occasione per rafforzare il consenso. Prima di entrare al palazzo di Giustizia dichiara ai microfoni: “In una giornata in cui è stato ucciso Osama Bin Laden, sono costretto a passare delle ore in tribunale per difendermi. Ho subito 24 tentativi sovversivi da parte di magistrati che volevano contestarmi vari reati. Sarebbe bastato che uno di questi colpi fosse andato a segno, per eliminare dalla vita politica che c’è perché il popolo lo ha scelto con elezioni democratiche.”

Per motivi di sicurezza il corridoio che da all’aula del tribunale è stata chiusa al pubblico, possono passare solo Berlusconi e i suoi avvocati, ma Santanchè non capisce: “Trovo sia una limitazione della libertà molto grave che parlamentari e membri del governo non possano passare per un corridoio vicino a dove di trova il presidente Berlusconi.” Il Presidente del Consiglio, scelto dal popolo attraverso elezioni regolari, deve rispondere, attraverso processo altrettanto regolare, del caso Mediatrade, una macchina truccata dove venivano utilizzati fondi neri intestati a prestanome, per poter comprare e rivendere a costi gonfiati i diritti tv.

È ancora vivo il ricordo di quei cartelloni recanti la scritta ingiuriosa: “Via le BR dalle Procure”. Per questo gli esponenti del PdL Mario Lassini e Giacomo Di Capua, potrebbero essere indagati per il reato vilipendio dell’autorità giudiziaria. La loro colpa è stata quella di aver interpretato, con toni decisamente più pacati, l’immagine che da sempre Berlusconi trasmette degli oltre 1000 magistrati, (lo sostiene Lui stesso) che lo hanno indagato nell’arco di quasi vent’anni. Tutti comunisti, ovviamente.

Non è solo questione di troie e giudici. Bossi tiene in pugno la coalizione minacciando di fatto di far cadere il governo; la Lega presenterà una mozione contro gli impegni che il Governo dovrebbe prendere nella guerra contro Gheddafi in difesa degli insorti di Bengasi. Certo i leghisti non hanno motivazioni pacifiste; sostengono semplicemente che una guerra avrebbe aumentato il flusso di immigrati in Italia. La situazione sarebbe potuta essere decisiva, si sarebbe ripresentata quell’occasione tristemente sfumata il 14 Dicembre scorso, quando per pochi voti Berlusconi non cadde. Invece niente, il PD voterà assieme al PdL in favore dei bombardamenti in Libia – del resto non è forse con D’Alema che si è andati a bombardare nella guerra in Kosovo? – giustamente Maroni fa notare che come al solito tocca a loro fare la parte dell’opposizione. È triste il fatto che la cosa ormai non stupisca più di tanto. Pensiamo al sindaco di Firenze, Matteo Renzi: colui che si erge a simbolo del nuovo che avanza, il rottamatore che il Primo Maggio incoraggia l’apertura dei negozi. Ecco, adesso figuriamoci come sono i rottamandi.

La flessibilità, il precariato del lavoro e della vita, sono questioni irrisolvibili, alla luce di una situazione sindacale penosa, dove i lavoratori non partecipano al rinnovo dei contratti e i sindacalisti si trasformano in manager: sorta di Lele Mora della classe lavoratrice, lascio a chi legge il diletto di ricavarne le debite metafore postribolari.

Il disinteresse ed il senso di impotenza civile del popolo italiano spiega come mai il Governo si possa permettere persino di annullare i referendum del 12 e 13 giugno sul nucleare e sull’acqua pubblica; la motivazione è che a causa del disastro in Giappone, il popolo andrebbe al voto suggestionato, in una situazione falsata dall’emotività. Per l’ennesima volta la Costituzione ce l’ha con Berlusconi; infatti non si può annullare un referendum, a meno che non sia venuto meno l’interesse dei promotori. Invece no, si dice di non andare a votare, che non se ne farà più niente.

Celentano scrive sul Fatto un appello al voto, invita tutti ad andare lo stesso a votare, magari con foglietti improvvisati, Di Pietro gli scrive una lettera complimentandosi: “Caro Adriano, in questi tempi faziosi in cui ci si schiera sempre non a seconda di quello che si pensa e che si crede che sia giusto ma a seconda di cosa conviene di più a se stessi e alla propria parte politica, c’è bisogno di uomini liberi come te,” infatti tra tutti i rischi a cui incorre l’Italia ce n’è uno peggiore degli altri: “Che il nostro Paese si abitui e si rassegni a tutto, si convinca che tanto non c’è niente da fare, che è normale che la democrazia venga tradita senza che nessuno muova un dito, che chi governa cerchi di fregare i cittadini e se ne vanti pure pubblicamente.”

Non è la prima volta che il Centro-Destra si dimostra reticente a rispettare le convenzioni: durante il terzo governo Berlusconi viene introdotto il reato di ‘clandestinità’, una infamia giuridica che non sta in piedi, infatti giorni fa la Corte Europea nel Lussemburgo ha accolto l’appello di un immigrato ch’era stato condannato a un anno di carcere, in quanto aveva l’aggravante di essere straniero. Ciò che colpisce è la totale indifferenza da parte dei membri del Governo, di fronte alla realtà: non è possibile rimpatriare tutti gli irregolari. Non si possono accompagnare tutti alla frontiera, se non altro perché non ci sono i fondi sufficienti per farlo. Stiamo parlando di un paese nel quale i poliziotti a mala pena hanno i finanziamenti per la benzina, con un parco auto desolante, per non parlare delle procure, dove per ogni clandestino si deve aprire un fascicolo, per non ottenere assolutamente niente; l’immigrato irregolare può facilmente trovare fondate giustificazioni del fatto che non ha documenti a presso, (basta perderli) nel caso poi ricevesse il foglio di via, non avendo soldi a sufficienza per il viaggio di ritorno, il giudice deve prendere atto che esistono fondati motivi alla sua ‘recidività’. Qualcuno della politica creativa berlusconiana ha detto: “confondono la sicurezza con la rassicurazione,” si finge di prendere provvedimenti privi di consistenza, per lo più inapplicabili, quando non illegali di fronte al diritto internazionale, (non si può considerare reato uno stato sociale, come quello di clandestino) senza contare che la maggior parte degli immigrati risultano irregolari, semplicemente perché lavorano in nero e i datori – i caporali – italiani non li regolarizzano. L’unica cosa sensata da fare sarebbe quella di costringere con leggi concrete gli imprenditori, ad essere onesti con gli stranieri che assumono, e limitarsi a rimpatriare quelli che commettono sul serio dei reati. Questo non è possibile con una politica di tagli e di agevolazioni ai furbi.

Durante il secondo Governo Berlusconi semplicemente i tribunali si limitano a ignorare la legge contro le rogatorie, per un motivo ben preciso: non si possono fare leggi in aperto contrasto con le normative europee, che per altro rispettano le convenzioni internazionali. In pratica per un bollo mancante in un documento, o nel caso si fosse perso un foglio di un fascicolo, o anche solo se si fosse trattato di copie di un documento spedite tramite fax, non dovevano essere riconosciuti validi. Un criterio di invalidità che solo in Italia era stato concepito.

Per quanto ancora andrà avanti? “Cosa aspettate che succeda ancora?” si chiedeva Franceschini, quando lo scandalo Ruby era ancora caldo.

150 anni di lutto nazionale

di Giovanni Pili.

Se si prende un atlante storico e si cominciano a sfogliare le cartine dell’Italia dal 1800 al 1861 vediamo un’isola, la Sardegna, supponiamo di colore rosso, poi nella cartina successiva relativa al 1815 il rosso copre il Piemonte, la Liguria, la Valle d’Aosta e alcune regioni della Francia Sud Orientale. Sopra questi territori compare una scritta eloquente: Regno di Sardegna.

Da qui lo slogan “dalla Sardegna parte l’unità d’Italia” che riflette tanta superficialità da parte di chi lo assimila, quanta furbizia da parte di chi lo ha creato. Senza contare la miseria intellettuale del sardo che si sente addirittura orgoglioso di questo. In realtà se andiamo ad analizzare i fatti storici lo scenario è decisamente diverso. Non si tratta di fare una operazione di revisionismo storico; non stiamo scoprendo pagine fosche inedite – come nel caso del colonialismo piemontese nel Meridione – semplicemente prendiamo atto di quello che tutti dovrebbero aver studiato nei sussidiari delle scuole medie inferiori.

Il Regno di Sardegna apparteneva nominalmente al papato, come una sorta di feudo senza trono. La nazione sarda era allora divisa nei quattro giudicati e non riuscì a creare uno stato-nazione, come avvenne invece in Francia o in Inghilterra dopo la guerra dei cento anni. Nella metà del XV secolo gli aragonesi, approfittando di questa divisione, invasero l’isola, e i suoi sovrani vennero legittimati come re di Sardegna. Quando nel 1714, al termine della guerra dei sette anni, la Spagna dovette pagare la sconfitta in oro e terre, il regno di Sardegna passò ai duchi di Savoia (dopo un intermezzo di pochi anni in cui il regno è sotto l’Austria, mentre i Savoia ottengono la Sicilia; Avverrà poi che i due governi si scambieranno queste due isole) che quindi vennero promossi di rango, passando dal livello ducale a quello regale. Così negli atlanti storici scompare la dicitura 'Ducato di Savoia' e compare la scritta 'Regno di Sardegna'. Per la verità i meridionali che subirono l’unità d’Italia impararono a conoscerli come piemontesi o sabaudi; quest’ultimo è il termine che gli stessi piemontesi preferiscono.

Va detto inoltre che la Sardegna non ha mai partecipato al Risorgimento. Non esiste nessun episodio storico che lega i sardi a questa epopea. L’isola viene menzionata solo alla fine, quando Garibaldi sceglie Caprera come sua ultima dimora. Ecco quindi che prendendo in considerazione i fatti storici, di pubblico dominio, scopriamo che definire l’unità d’Italia come un fenomeno storico che comincia dalla Sardegna è pretestuoso.

Finché lo stato italiano continuerà a ignorare le istanze naturali della nazione sarda alla sua autodeterminazione, nell’ambito dell’Unione Europea e fuori dall’occupazione militare della Nato – patto che la Sardegna non ha mai sottoscritto – per tutti i patrioti sardi l’anniversario dell’unità d’Italia sarà visto come un giorno di lutto.

È sbagliato considerare l’indipendentismo sardo come qualcosa che mina l’unità d’Italia. Non si tratta infatti di una secessione da una nazione a cui si era appartenuti, ma il riconoscimento di una diversità da una nazione che per i sardi è del tutto estranea.

Con questo breve articolo mi rivolgo in modo particolare ai lettori del nostro magazine, che per la maggior parte sono, e orgogliosamente si sentono (come è giusto che sia), italiani, con un invito all’approfondimento, a non fermarsi ai meri slogan. Ben venga questa ricorrenza storica, purché non ci si limiti alle fanfare. Che sia invece un’occasione per poter analizzare in modo critico cosa realmente avvenne 150 anni fa, e riconoscere quelli che, effettivamente, possano essere definiti italiani, e chi invece deve essere riconosciuto come appartenente ad una nazionalità diversa.

Esistono dei posti ingiustamente dimenticati, soprattutto dai giovani: si chiamano biblioteche. La schiavitù più grande è quella che una cultura dominante impone alle masse, in modo da far loro compiere scelte che in realtà sono state già pianificate dall’alto. È molto facile, basta che il telespettatore o il votante non abbia un quadro completo e approfondito dei problemi, del proprio senso di appartenenza, o di cosa sia realmente la dignità.

Per liberarsi da queste catene la cultura è l’arma più efficace. Ed è proprio quello che la nostra redazione si propone di fare.

Il Governo va a Puttane

Non c'è bisogno di Ruby. E' sufficiente analizzare gli avvenimenti dell'anno passato

di Giovanni Pili

Il 2010 potrebbe essere ricordato come l'anno più breve della repubblica italiana. Certamente denso di fatti e tutti attorno ad una sola figura che, malgrado gli scarsi meriti, ha monopolizzato, volente o nolente, l'agenda italiana. L'onda lunga sta arrivando in questi primi mesi del 2011. Le elezioni anticipate sembrano sempre più probabili e Tremonti si esercita già per un eventuale governo di transizione. Il ministro dell'economia lascia tutti a bocca aperta vantando Berlinguer, citando Scritti Corsari di Pasolini ed elaborando una propria critica dello sviluppo e della globalizzazione. Per la verità chi ha letto il suo libro La paura e la speranza poteva già aspettarselo.

Tutto comincia da un episodio che non aiuta per niente i piccoli progressi fatti dall'opposizione: l'attentato al premier da parte di Tartaglia, subito riconosciuto come incapace di intendere e di volere. Così si è creata un'occasione d'oro per riallacciare i rapporti resi gelidi col Quirinale, accusare come mandanti i pochi giornalisti e politici in grado di fare una critica seria al governo (Travaglio, Santoro, Di Pietro, ecc.) e infine si è coniato un nuovo slogan, velatamente intollerante: "noi siamo il partito dell'amore", a cui si contrapporrebbe il ‘partito dell'odio’.

Il 26 marzo i gorilla della Digos fermano due ragazzi che lavoravano presumibilmente nel reparto grafici di Sky, rete nei cui studi si era recato Berlusconi per rilasciare un'intervista. Sono gli autori di un manifesto affisso in una delle finestre degli studi televisivi recante una frase di Quintiliano: "odiare i mascalzoni è cosa da nobili". La Digos, messa in allarme, vorrebbe portarli in questura. Poi ci rinunciano perché non esiste ancora il reato di ‘porto abusivo di cultura’. La frase era stata già citata da Luttazzi in una manifestazione per la difesa della libertà di stampa, e segna la fine di questa infelice dicotomia amore-odio, sciaguratamente applicata alla politica. Interessante il fatto che la Digos leggendo ‘mascalzoni’ abbia subito fatto il collegamento con Berlusconi. Chissà cosa ne avrebbe pensato Freud?

Dopo questo attentato – slogan intolleranti a parte – il governo appare invincibile. Invece no.

Cominciano a saltare fuori vagonate di scandali che portano Berlusconi addirittura a ripulire il PdL dagli elementi più impresentabili. Ce n'è per tutti: dallo scandalo della protezione civile (conti gonfiati, appalti irregolari e massaggiatrici varie) a Scajola, il quale si accorge che gli hanno comprato casa a sua insaputa. Cose che capitano…

Ma il PD di fronte a tutto questo come ne esce? Molto male, perché da che pulpito può gridare allo scandalo e all'indignazione un partito che candida in Campania personaggi come De Luca, già imputato in due processi? Con alle spalle una condanna per aver autorizzato come sindaco la costruzione di una discarica abusiva. Sono sotto processo anche la moglie di De Luca, per aver presentato carte false in un concorso pubblico, e il figlio per reati fiscali. Non dimentichiamoci però di Bassolino, governatore della Campania, imputato per truffa alla regione che lui stesso amministra. Inutile dirlo: anche lui in quota PD. E col piffero che si dimette. Queste persone fanno parte di un partito che dovrebbe criticare Berlusconi perché i rifiuti a Napoli non sono ancora spariti, oltre a pretendere trasparenza e moralità da parte del governo.

Intanto il 10 febbraio Bertolaso, capo della protezione civile, viene raggiunto dall'avviso di garanzia; assieme al suo vice Balducci è accusato di aver manipolato gli appalti pubblici favorendo parenti e amici. Per motivi analoghi è scoppiato lo scandalo ‘parentopoli’ a Roma, dove il sindaco Alemanno ha in questi giorni licenziato l'intera giunta, presentandone una nuova.

Bertolaso risulta coinvolto in diversi illeciti legati al G8 della Maddalena, (poi spostato a L'Aquila) i lavori per i mondiali di nuoto 2009 (piscine costruite senza rispettare le misure standard) e per finire – attualissimo – i lavori per i 150 anni dell'unità d'Italia. I corruttori sarebbero il duo Balducci-Anemone, gli unici per altro ad essere stati arrestati. Bertolaso se l'è cavata andando in pensione. Tra le merci di scambio ci sono anche delle sedicenti massaggiatrici che allietavano il capo della protezione civile all'interno di un centro benessere, tenuto aperto solo per lui. L'uso sistematico del corpo femminile, come vedremo, è una costante all'interno del ‘Partito dell'Amore’ (a pagamento).

Il 5 marzo viene approvato in Parlamento il decreto salva liste, presentato dal governo per inserire in extremis le liste di Formigoni in Lombardia e della Polverini nel Lazio. Il primo aveva presentato delle firme irregolari, la seconda non le ha presentate in tempo. Napolitano firma e giustifica il tutto sostenendo che non si poteva escludere la forza politica più importante, in due delle maggiori regioni italiane, dalla corsa elettorale. Questo in parole povere significherebbe che, se un partito piccolo come i Radicali presenta una firma in meno del previsto, o in ritardo di un secondo, può essere escluso dalla competizione elettorale. I grandi partiti invece si faranno un decreto in un secondo momento che li salva in corner. Oppure se proprio vogliamo – che sciocchi – pensare che siamo tutti uguali di fronte alla legge, dovremmo pensare che d'ora in poi tutte le liste possibili e immaginabili partecipano alle elezioni. La cosa allucinante è che questo decreto è totalmente illegale, esiste infatti una legge che proibisce i decreti volti a influire sul sistema elettorale.

Anche in questo caso l'opposizione è assente. Infatti il candidato del PD in Emilia Romagna, Vasco Errani, si presenta alle regionali al suo terzo mandato (idem dicasi per Formigoni in quota PdL), cosa che la legge vieta espressamente limitando il numero di mandati a due. Anche qui varrebbe la tesi del partito forte che può ignorare le regole a scapito dei più deboli. Se le istituzioni non sono più rispettate nemmeno da chi dovrebbe difenderle è la fine. Non sembra... è già di fatto una repubblica delle banane.

Il 12 marzo scopriamo, grazie ad uno scoop de Il Fatto Quotidiano, che la procura di Trani sta indagando Berlusconi, il direttore del TG1 Augusto Minzolini e il commissario dell'Agicom (Autorità garante delle comunicazioni) Gian Carlo Innocenzi. Il Cavaliere avrebbe fatto pressioni attraverso questi personaggi contro programmi Rai a lui sgraditi, tutto questo si evince da delle intercettazioni abbastanza eloquenti. In una di queste si sente Innocenzi fare pressioni al direttore Rai, Masi, perché annullasse una puntata di Anno Zero; Masi risponde che non poteva bloccare una trasmissione semplicemente presumendo che commetterà una irregolarità. In un'altra intercettazione Minzolini assicura a Berlusconi che si occuperà personalmente della questione riguardante le rivelazioni di Spatuzza ai magistrati. Tra le trasmissioni nel mirino del premier, oltre Anno Zero, ci sono anche Ballarò e addirittura Parla con me. Innocenzi è stato già dirigente Fininvest e segretario di Forza Italia, ma noi dobbiamo avere fede e augurarci che nel suo operato non agevolerà quello che più volte lui stesso usa chiamare ‘il padrone’.

Arriviamo al 7 aprile. E' il momento di Calderoli, non potevamo infatti trascurare il contributo dei leghisti allo sfacelo incontrastato dell'etica nel ‘Bel Paese’. Secondo il ministro della semplificazione legislativa, il suo dicastero avrebbe eliminato 375 mila leggi inutili su un totale di 500 mila. Poi Tremonti lo smentisce sostenendo che le leggi italiane sono in tutto meno di 170 mila. Ammettendo che abbia ragione Calderoli (arriviamo quindi al fantasy), c'è da chiedersi come avrebbe fatto il ministro in meno di due anni che sta al governo a esaminare 500 mila leggi. Tanto per prenderlo per i fondelli qualcuno si è divertito a fare un calcolo: dal 1861 (data dell'unità d'Italia) ad oggi, per produrre quella mole di leggi il Parlamento avrebbe dovuto produrre una legge all'ora, lavorando tutti i giorni. Insomma, stiamo parlando di un ballista di prima categoria. Ci sarebbe da ridere se non fosse per il fatto che recentemente ci si è accorti di un fatto abbastanza grave: tra le leggi cosiddette inutili eliminate da Calderoli, la Gazzetta Ufficiale segnala anche una norma sui minori degli anni '30. Nonostante sia stato corretto l'errore si verranno comunque a creare dei cavilli nati durante il periodo in cui tale legge figurava nulla. Insomma, molti processi che implicano reati a danno dei minori potrebbero finire con l'archiviazione.

Il 4 maggio è il turno di Scajola. Ne abbiamo già accennato. Si tratta di un recidivo: è la seconda volta che si dimette; la prima risale a quando da ministro dell'interno dà del coglione a Marco Biagi, pochi giorni dopo il suo assassinio. Questa volta spuntano di nuovo le corna di Anemone, il quale avrebbe depositato su conto svizzero – a insaputa del ministro – i soldi per l'acquisto dell'appartamento nel centro di Roma, con vista sul Colosseo. Quando si dice ‘il caso’. Si ricorda che, in questo governo, Scajola era ministro delle attività produttive. Ma le sorprese non sono finite.

Il 7 maggio un'inchiesta del giornalista di Repubblica, Attilio Bolzoni, dimostra quello che tutti sapevano ma nessuno osava dire (anche perché mancavano ancora dei tasselli): è esistita una alleanza tra stato e mafia e in quest'ottica andrebbe rivisto l'attentato a Falcone nell'Addaura e, prima ancora, le stragi di stato e i depistaggi. E' la tesi del doppio stato, sostenuta già da numerosi storici. Sappiamo anche per testimonianza di un ex presidente della repubblica come Ciampi, che nel 1992 si sarebbe inscenato un colpo di stato, fortunatamente fallito, il quale avrebbe dovuto aprire la strada ad una nuova forza politica.

Poco tempo dopo Berlusconi scende in campo e crea una nuova forza politica; si chiama Forza Italia. Ogni riferimento a fatti e cose è puramente casuale.

L'8 luglio scopriamo anche dell'esistenza di una Loggia P3. Salta fuori che i giudici faziosi esistono davvero, ma non sono comunisti. Si tratta di membri della Corte Costituzionale verso i quali la P3 fece pressioni per approvare il Lodo Alfano. Va da sé che – nell'universo narrativo di Berlusconi – chi non si lascia corrompere, votando contro il Lodo, diventa automaticamente una toga rossa.

Vengono arrestati quattro faccendieri dalla veneranda età, tra questi anche Flavio Carboni che ha una lunga carriera in fatti loschi, a partire dal caso Calvi e il crack del Banco Ambrosiano. Il canale di comunicazione tra la P3 e il governo sarebbe stato Denis Verdini, coordinatore del PdL, già indagato per la vicenda dell'Eolico in Sardegna. Tra i personaggi di spicco coinvolti si ricorda anche Marcello Dell'Utri. A dimostrazione di tutti questi intrallazzi numerose intercettazioni, spesso le telefonate, assumono un tono ai limiti della serata al bar. Eccola la magistratura politicizzata.

E' in questo contesto che, il 30 luglio, va compresa la scissione di Fini e dei finiani dal PdL con la formazione del nuovo partito Futuro e Libertà. Scissione questa, provocata dallo stesso Berlusconi, che mette alla porta il presidente della Camera. Viene costruito così, dal nulla, il sedicente scandalo dalla cucina Scavolini e della casa a Montecarlo.

Tutti i giornali e le reti di regime si concentrano durante l'estate a gettare fango sul presidente della Camera. E' importante tenerlo in mente perché il caso Ruby e l'imputazione di sfruttamento della prostituzione nei confronti di Berlusconi, Mora e Fede si reggono su una impalcatura probatoria ben più solida; ma evidentemente lo zelo col quale giornalisti come Minzolini, Feltri e Belpietro condannano Fini, sulla base di chiacchiere e mistificazioni varie, va considerata come normale amministrazione. Pare essere invece la trasposizione dal manganello alla macchina da scrivere dello squadrismo più becero. Stessa sorte toccò anche alla ex moglie di Berlusconi, Veronica Lario, le cui dichiarazioni sullo stato di salute mentale del premier e sulle sue frequentazioni di minorenni oggi trovano riscontro nelle intercettazioni. All'estero si stupiscono del fatto che gli italiani non reagiscono. Il problema è che gli italiani, come massa, sono dei malati di Altzeimer che nel giro di pochi giorni dimenticano tutto. Un popolo senza memoria, che per la maggior parte si informa attraverso la tv la quale è quasi del tutto sotto il controllo del Presidente del Consiglio.

Ecco svelata l'anomalia italiana.

Pensiamo ad esempio alle importanti rivelazioni di pentiti come Spatuzza nei confronti di Schifani, che avrebbe messo in contatto Dell'Utri coi fratelli Graviano, già con le mani in pasta in Sicilia con giunte pluri commissariate perché infiltrate dalla mafia. Non una riga sui giornali. Fanno eccezione Il Fatto Quotidiano, L'Espresso e Repubblica. Nel resto dei media, buio completo.

Eppure si tratta del Presidente del Senato. Quando poi ad un convegno del PD lo si invita e dei manifestanti fischiano, Fassino ha anche la bella idea di tacciarli di squadrismo. Le possibilità sono due: o i dirigenti del PD non hanno capito niente, oppure pensano che non abbiamo capito niente noi.

In un interessante documentario di Marco Travaglio, Berluscoma, il noto giornalista parla dell'ultimo ed ennesimo attacco di Berlusconi alla magistratura, risalente al 3 ottobre, nonostante ormai i suoi processi fossero congelati e non ci fossero nuove indagini in corso. "A meno che - dice Travaglio - lui non sappia delle cose che noi non sappiamo". Osservazione profetica che oggi fa sorridere.

Il 2010 finisce il 14 dicembre, col voto di sfiducia alla Camera. Anche in questa occasione Berlusconi non ci delude, regalandoci un altro episodio in pieno stile ‘prima repubblica’. Non parleremo nel dettaglio delle ultime rivelazioni sul caso Ruby, sul PD che fa i voti di sfiducia sapendo di perderli e sulla condanna di Cuffaro. Siamo un periodico bimestrale, dobbiamo attenerci al tema dell’articolo che tratta esclusivamente le vicende politiche dell’anno appena trascorso. Ci riserberemo di approfondire le vicende future nei prossimi numeri.

Dentro due cappotti

di Giovanni Pili
1
Aveva uno strano senso di gelo al petto, come se al suo posto fosse stato impiantato del ghiaccio. Vagava per la Oxford Street, con le mani nelle tasche della giacca in pelle. La notte i fari posti nelle facciate dei palazzi neoclassici, li accendevano di colori caldi, che davano un senso di magico allo skyline della città. Dall'altra parte della strada, poco prima di entrare nel quartiere di Soho, si poteva mangiare per pochi soldi un po' di quella roba dei cinesi. Non era il massimo, ma non era mai stato nemmeno affollato, ed era il suo luogo ideale proprio per questo; offriva la possibilità di isolarsi.
Erano disposti all'interno, dei lunghi tavoli con lunghe panche, permettendo così di mantenere anche fisicamente le distanze tra persone. Non si era mai fidato delle persone Peter. Una qualsiasi persona di fronte ad una figura di una certa importanza tende sempre a tornare all'infanzia; se nel rapporto di forza è più forte, ti ricorda che la palla è sua, se invece è più debole comincia a lagnarsi. Dopo tanti anni a servire birre e cocktail questo era tutto ciò che Peter aveva imparato sulle persone. Boccone dopo boccone di quegli impronunciabili pezzetti di carne, speziata, cinese; i pensieri vagavano da sé. I benefit dello stato non sarebbero bastati, l'affitto era lì per scadere e non si trovava lavoro.
C'era anche Jenny. Ma respinse quei pensieri, li ricacciò indietro. Era di primaria importanza, visto che non si vive d'aria, trovare un nuovo incompetente, che si lamentasse a prescindere di lui quando c'era poco lavoro, tanto per trovare un motivo per pagarlo di meno, o che gli ricordasse nei periodi di grande abbondanza che il cliente ha sempre ragione, specialmente se non rompe i coglioni a lui. Gli sarebbe piaciuto tanto a Peter vedere certi Punk di Camden Town o certi Hare Krishna di quelli che si vedono a Totthenam, dietro un bancone il week end.
Pagò il conto alla cassa e si incamminò verso la Soho Square, diretto verso qualche locale per sputtanare qualche altro soldo. C'era un nero chiuso in una cabina, avrebbe tanto voluto vedere una cosa di quel tipo nelle cartoline; non la solita cabina rossa scintillante. Avrebbe voluto vederci quella cabina. Lurida e dal pungente odore di piscio. Con un nero al suo interno collassato, con la testa poggiata sul telefono a reggere tutto il corpo stravolto, e in mano la immancabile bottiglia. Manco a farlo a posta nel muro di fronte c'era un cartellone, con Madonna davanti allo sfondo di Westminster che invita tutti a visitare Londra.

2
La Oxford Street è una linea di confine tra la Londra che spende e si indigna, e la Londra che tira a campare, regge tutto il resto della città e la sera vomita tutti i rimorsi e le umiliazioni della giornata in un pittoresco bus notturno a due piani. Il conducente, che le ha viste tutte nella sua carriera, non è Madre Teresa, la sua maggior preoccupazione sarà quella di ripulire quello schifo rossastro che impiastra il pavimento del suo bus, quindi non c'è da stupirsi nel vederlo affrettarsi a prendere a calci nel culo il marcio di turno che ha prodotto quel lago. Quella scena rafforzava ancora di più la misantropia di Peter.
Scese proprio davanti alla statua di Freddy Mercury che sovrastava, alta e fiera tutta la piazza, alla fermata di Totthenam Court Road. Si incamminò verso la Oxford Street; non poteva fare a meno di pensare a Jenny. Tra le altre preoccupazioni il lavoro appena perso, un po' per testardaggine e un po' perché non si poteva sempre dare ragione a chi non la aveva. Prendere a sediate due clienti il sabato sera e scatenare una rissa, come mai si erano viste in un locale chic del West End, difficilmente potrà farti ottenere una promozione. Ma Peter non volle pensarci, preferì pensare a Jenny, a cosa avesse sbagliato. Probabilmente tutto.
Pensò bene di ingurgitare quei pensieri assieme ad un pasto veloce dai cinesi, dall'altra parte della strada. <<>> Pensò tra un boccone e l'altro di quel cibo dal nome impronunciabile. Gli disse che non si sentiva pronta per una storia seria. Come se prima ne avesse avute di importanti: a detta sua il primo amore è stato un ragazzo tutto hip-pop, dalla camminata ciondolante e le mutande sempre in vista, il secondo era un irlandese – curiosamente sobrio – ma di quelli che se ne fregano un po' di tutto, ma a detta sua aveva una certa ragion d'essere dentro le mutande. Forse era proprio quello il problema; non le mutande o il suo contenuto, quanto il menefreghismo che segnava – come una grande Oxford Street mentale – il confine tra le persone di successo e i falliti: lasciarsi passare tutto, da un orecchio all'altro pur di portare a casa il pane.
Pagò il conto e si incamminò in direzione della Soho Square, in cerca di qualche locale dove anestetizzarsi e sputtanare gli ultimi soldi rimasti, prima di cominciare a disperarsi davvero. Per il momento tutte le preoccupazioni erano tenute dentro il petto, dandogli una sensazione di gelo.
Il vento fischiava forte, avanzava curvo con le mani nelle tasche del parka, si fermò per accendersi una sigaretta. Dei poliziotti dall'altra parte della strada bussavano ad una pittoresca cabina rossa, che ospitava il solito barbone collassato; nel muro di fronte un cartellone pubblicitario di Gordon Brown: <<>>.

3
Superata la Soho Square si aprivano diverse vie, c'era una vasta gamma di scelta tra locali in stile gotico, locali per gay, e anche un locale per fricchettoni. Nella sua terrazza i clienti sedevano davanti a degli appositi narghilè dai quali tiravano del tabacco aromatico. Passò di fronte al locale gay; due persone, uno più anziano, peloso con la pelata, ed un giovanotto biondo limonavano appassionatamente. Degli inglesi facevano i cinesi per le strade. Si, portavano con quelle carrozze a pedali i turisti in giro per il quartiere. Peter si chiese divertito cosa fosse più divertente, se vedere un pederasta che limona in strada un ragazzino o quei ragazzi dalle fattezze occidentali lavorare di gran lena come dei cinesi d'altri tempi.
Alla fine trovò il locale dove concedersi il sedativo della serata. Era lì che si dava al primo giro di Cuba Libre quando notò al tavolo di fronte una coppia. Lei si alzò per andare in bagno, era piuttosto giovane e pallida; portava minigonna, stivaletti e una di quelle vesti appena sufficienti a poter dire di non essere nudi. Lui si guardò attorno furtivo, non si accorse di Peter. Versò sul bicchiere di lei qualche goccia di una qualche sostanza.
Prese la sua giacca in pelle e si trasferì in un tavolo più nascosto per poter continuare ad osservare la scena, ordinò un secondo giro di Cuba Libre. Aveva deciso quella sera che avrebbe pensato solo al lavoro e di quanto gli esseri umani fossero stronzi. Ma quella scena gli riportò alla mente Jenny. La ragazza assieme a quel tipo cominciava ad avere chiari segni di smarrimento, era certo ormai che quelle fossero gocce di una qualche droga da stupro. Pensò a come avrebbero proseguito la serata quei due e non provò altro che profondo odio, oltre ad avere un'erezione. Forse era così che bisognava fare, pensò. Alla fine non si ottiene comunque amore, ma almeno avrebbe avuto una promozione interessante da vittima a carnefice in quel mondo di pecore.
Pagò il conto e stette fuori a fumare, li stava aspettando. Mezz'ora dopo la coppia era fuori, li seguì; lei era curva su di lui, non stava bene, lui la portava in mezzo a quel labirinto di vie secondarie che era la Soho nascosta. Sapeva che prima o poi lui si sarebbe accorto di essere inseguito.
Infatti alla fine si fermarono, lui si girò e guardò Peter dritto negli occhi, più nervoso che spaventato.

- Si può sapere che cazzo vuoi? Sei uno sbirro?
- Stavo pensando che magari ti faceva comodo un aiuto.
- Certamente, puoi aiutarmi tantissimo, cambiando strada.
- Lei non capisce già più un cazzo, il piano è ottimo ma non si sa mai. Ho un appartamento non tanto lontano da qui. Domattina lo devo lasciare, mi hanno sfrattato. E' un posto sicuro insomma. Pensaci bene.

Ci pensò tanto. Il tanto giusto per capire che si trovava di fronte ad un suo simile. La caricarono in macchina e si avviarono verso l'appartamento di Peter; si trovava in un palazzo dell'Est End non tanto lontano da Tower Hamlet. A pochi passi dalla Torre di Londra.
Una delle tante possibili droghe da stupro può essere il Rivotril in gocce. Un ansiolitico prodotto dalla casa farmaceutica Roche. Bastano poche gocce assieme all'alcool e si ottiene un effetto psichico che assopisce le emozioni e gli allarmi che ci siamo costruiti nella nostra mente, si vive tutto come in un sogno. Nei sogni non esiste la responsabilità ne alcuna forma di resistenza agli eventi, si è in totale balia del copione scritto dallo stato onirico. Il Rivotril in gocce non ha sapore e dopo non si ricorda più niente, qualcosa magari affiora ma diventa difficile a quel punto fornire un identikit credibile dello stupratore. Per procurarselo basta avere un amico con problemi di insonnia dovuti ad un leggero stato ansioso.
Fu sufficiente loro abbassarsi i pantaloni, prenderla per i capelli e forzarla a mettersi in ginocchio per ottenere tutto il resto. Non gli bastò un pompino così Peter legò le sue mani alla testiera del letto con del nastro isolante, così da poterla sodomizzare a turno. Alla fine Peter estrasse dalla tasca posteriore dei pantaloni il suo coltello, tagliò il nastro adesivo e la portò in bagno. Trovarono molto divertente vederla in difficoltà nel camminare. Un rivolo di sangue le scendeva lungo una coscia. Era molto eccitante, aveva il completo controllo della situazione, ma soprattutto una persona era in suo potere e lui ne disponeva secondo la sua volontà. Aprì la doccia e le ficcò la testa sotto l'acqua gelata in modo da sciacquarle la faccia inzaccherata dai loro orgasmi.
Il misterioso socio di Peter ringraziò dell'ospitalità lasciando sul comodino del letto un biglietto col suo numero di cellulare. Se la portò via, l'avrebbe portata in macchina fino ad una certa zona e l'avrebbe lasciata vagare da sola. Peter si sdraiò nel letto, si sentivano ancora gli odori di quella originale nottata. Dormì profondamente.

4
Superato un locale per gay ed un locale per fricchettoni, Peter poté finalmente adagiarsi al tavolo di un cocktail bar. Si liberò del parka e ordinò un Cuba Libre. Decise di restarsene in un angolino isolato a osservare gli altri esseri umani. Pensava ancora alla sua Jenny; poi il suo sguardo fu attirato da una bionda poco vestita che si avviava ai bagni, si accorse che il suo amico rimasto al tavolo si stava guardando in giro circospetto. Non poté notare Peter, così versò delle gocce di una qualche sostanza nel bicchiere di lei.
Voleva pensare a Jenny, ma quella scena gli sembrò una metafora della sua situazione lavorativa. Uno si rilassa due secondi e lo fottono. Cosa avrebbero fatto gli ex di Jenny al suo posto? Probabilmente avrebbero voltato lo sguardo. <<>> pensò. Si concesse un secondo giro, continuò a spiare la coppia, lei era visibilmente fuori di se. Stava male e la serata per lei non poteva che peggiorare. Era indignato; stranamente ebbe anche un'erezione. Pagò il conto e rimase fuori a fumare. Li stava aspettando.
Alla fine uscirono, lei era appoggiata a lui, ma non per affetto. Decise di fare qualcosa.

- La tua amica sta male. Non credi sia il caso di chiamare un'ambulanza?
- Fatti i cazzi tuoi. La porto a casa.
- Non sembra molto entusiasta di questa idea.
- Prese Peter per il bavero del parka, decisamente innervosito.
- Si può sapere che cazzo vuoi?

Peter si liberò subito della sua presa prendendogli il pollice e piegandoglielo. Lui si trovò subito a terra. Peter estrasse il suo coltello dal taschino interno del parka si chinò verso di lui e glielo puntò al collo. Chi si trovava a passare in quel momento decise di cambiare strada in fretta ed in silenzio.

- Ci penso io a chiamare l'ambulanza, tu invece è meglio che fili via. Ho avuto una giornata di merda passata a prendere a calci in culo gente come te.
Istintivamente alzò le mani, anche nella vana speranza di attirare l'attenzione. Probabilmente di attenzione ce n'era, curiosità più che altro, ma niente di più. Chiamare la polizia quando ti trovi con un locale in cui la metà del personale è in nero non è comunque una buona idea. Che non si vive d'aria era un concetto che solo Peter nel mondo ignorava.
Lui si allontanò in silenzio.

- Come stai? Ti ha drogata mentre eri in bagno, ho visto tutta la scena. Lo conosci?
- Siamo compagni al college.
- Ti chiamo un'ambulanza, non puoi andare in giro così.
- No, sto bene. Vado a casa.
Decise di non insistere e l'accompagnò. Salirono assieme nel bus. Abitava non molto lontano da casa sua, vicino a Tower Hamlet; da lì era possibile intravedere nello skyline la Torre di Londra.

- Prima di andarmene mi dici come ti chiami?
- Martha.
- Piacere, Peter... vedi di cambiare compagnie d'ora in poi.

Le sorrise e se ne sarebbe andato se lei non lo avesse invitato a prendere un the. Era una delle tante case per studenti con cucina in comune. Doveva essere ancora sotto l'effetto della droga, infatti non gli fece nessun the. Si limitò a mettergli una mano in mezzo ai pantaloni. Dopo un pompino nell'ingresso Peter pensò bene che fosse il caso di proseguire nella sua stanza. Fecero sesso, poi lei si addormentò stravolta da quello che aveva bevuto.
L'idea di cosa Martha potesse pensare l'indomani non lo turbò minimamente; pensò che fosse una storia interessante in più da raccontare ai colleghi del prossimo pub in cui sarebbe stato licenziato per l'ennesima volta. La strinse a sé e rifletté sul fatto che per qualche secondo aveva pensato, guidato più dalla sua erezione che dalla coscienza, di partecipare al gioco del suo compagno di college.

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La rivoluzione robotica

di Giovanni Pili
Fino a che punto un sistema cognitivo cessa di essere inanimato per divenire coscienza? Secondo il vincitore del GF 115, un essere pensante che non immagazzina nessun ricordo è di fatto morto, questo è uno dei motivi per cui in Italia si praticava tranquillamente la ricerca sugli embrioni, essi non avevano mai avuto la possibilità di immagazzinare schemi mentali o ricordi, ne potevano elaborare dei sentimenti, che secondo l’antica teologia del XXI secolo costituivano lo spirito, l’involucro dentro il quale l’anima poteva esistere. Senza un’anima non può esserci l’uomo, questo è uno dei motivi che ha spinto il papa Giovanni Paolo III a emettere l’enciclica “Pueri sunus! Solum iocoramur” (Siamo ragazzi! Stavamo solo scherzando) riguardo il suo periodico pentimento per l’ennesima persecuzione ai danni della ricerca scientifica. Dopo la Chiesa crollò, avendo esaurito i dogmi e non potendone inventare altri, poiché scientology ne aveva acquistato i diritti. Le vocazioni cessarono, ora sui crocefissi c’era ET e la serie Star Trek è stata trascritta in versetti e veniva periodicamente recitata a messa.

Il Papa restò prostrato a lungo di fronte a ET, il piccolo messia col dito proteso verso il paradiso, nel disperato tentativo di telefonare con Dio. Le ampie finestre del suo studio lasciavano entrare la luce del mattino; la statua di ET proiettava un’ombra lungo tutto il pavimento.

“Santità, è l’ora”.

La voce del suo segretario particolare lo destò dalla meditazione. Si ricordò della visita del Premier, per risolvere la questione dei robots. Il Premier restò prostrato a lungo di fronte al Papa, il piccolo pontefice lo benediceva ponendogli la mano sulla lucida pelata.

“Presidente, ci sono novità?” – Il premier si rialzò lentamente, asciugò la fronte rugosa resa unta dal caldo estivo. I suoi occhi grigi comunicavano un certo sconforto.

“Santità, abbiamo raggiunto un accordo, finalmente”.

“Si accomodi e mi dica tutto”.

“Abbiamo trovato una soluzione ingegnosa, il nuovo emendamento stabilisce innanzitutto che i robots siano monopolio di stato, quindi al momento dell’acquisto lo Stato percepirà una quota, inoltre stabilisce che gli imprenditori paghino una tassa su ogni robots che corrisponda a un terzo del normale stipendio di un operaio. Il ricavato della quota di acquisto e delle tasse verrà ridistribuito ai maggiori di diciotto anni single o alle famiglie, esclusi i membri che si sono resi indipendenti dal nucleo familiare.”

“Ma in questo modo non si rischia comunque un’inflazione? E’ sufficiente questo a far tornare i lavoratori ai loro posti?” – Il Papa fissava il Premier dritto negli occhi, coi gomiti premuti sulla scrivania e le dita sulle tempie nel tentativo di comprendere la difficile logica del suo interlocutore. Dopo quindici anni di dibattiti, anche in Italia arrivò la nuova rivoluzione, di tipo economico, che stava dilagando in tutto il mondo, la rivoluzione robotica; grazie alle nuove scoperte degli scienziati giapponesi sulla cibernetica e sulla robotica, i robots potevano sostituire l’uomo in ogni impiego, nulla poteva fermare questa rivoluzione, perché le macchine si pagano una sola volta al momento dell’acquisto, non si iscrivono al sindacato e non prendono ne ferie ne malattie e se non svolgono più bene il loro lavoro, non vanno in pensione ma al macero. Tutto questo minacciava gravi squilibri e il crollo stesso del sistema economico mondiale, perché se più nessun uomo percepiva uno stipendio, allora non ci sarebbero più stati dei consumatori.
Il Premier accavallò le gambe, prese un breve respiro prima di rispondere.

“Vede Santità, con questo disegno di legge, non ci sarà più bisogno di lavorare per vivere.” – Il Papa aggrottò la fronte, come se avesse sentito una di quelle gare di rutti che spopolavano in TV.
Come per impedire di essere interrottò, il capo del Governo protese una mano davanti al Pontefice, nel tentativo di congelarlo con un gesto.

“So cosa sta pensando. Ma è tutto molto semplice, è sufficiente un controllo rigoroso dell’offerta di robots nel mercato, ragione per cui li monopolizziamo. Devono essere in numero superiore ai cittadini, ma fino a una certa soglia, che stabiliremo ogni anno a seconda degli andamenti della borsa, come un secolo fa si faceva col petrolio. Sarà come se i lavoratori mandassero un loro gemello a lavorare al posto loro.”

“Degli schiavi moderni. Lei sa Onorevole, quale grossa polemica è in corso nella mia Chiesa!”

“I robots sono solo macchine, sono schiavi senza emozioni né motivazioni, niente di più.”

“Questi robots, sono legati da un sistema che li tiene connessi l’uno all’altro, in modo da creare una mente collettiva, immagazzinano schemi, ricordi. Fino a che punto questi cessano di essere semplici impulsi elettrici per diventare spirito?”

Ovviamente questo gli economisti non potevano saperlo, né gli interessava, come secoli fa il per il problema dell’esaurimento delle scorte energetiche, poi brillantemente risolto grazie all’utilizzo di astronavi-cargo in cerca di giacimenti per tutto il sistema solare. Chi aveva realmente a cuore le sorti dell’umanità guarda ai racconti di Asimov come in passato si guardava a quelli di Verne.

I robots avrebbero avuto una coscienza tale da pretendere dei diritti?

Avrebbero raggiunto la consapevolezza di essere schiavi?

Sarebbero stati dei cani devoti o si sarebbero ribellati?

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Il cialtrone

di Giovanni Pili

La mia storia tirava dritto come una locomotiva. Per l'ennesima volta sentivo di avere il romanzo che un editore non può rifiutare. Fino ad allora nessuno di loro era stato del mio stesso avviso; ma questo era il non plus ultra.
Una ragazza sensibile dotata di grande intelligenza e di una terza abbondante si innamora di un ragazzo che incontra in una notte di luna piena. Gli va ad impattare contro dritta dal sesto piano. Lui era lì ignaro di essere in procinto di diventare il suo principe azzurro. E' un rappresentante della Mediolanum, un family banker di ritorno a casa. Lei una giovane centralinista outbound di Scientology. Purtroppo le cose non andavano come aveva sperato: non era abbastanza clear e secondo i suoi colleghi emanava energia negativa. Così decise di farla finita.
Fu amore a primo impatto. Un amore travagliato; lei decise di amarlo ma lui aveva difficoltà ad esprimere il suo amore, infatti ogni volta che stavano per baciarsi lui vomitava. Era così dolce e gentile! un uomo da sposare. Ma ogni volta che si era lì per limonare, lui rigurgitava. Ma lei non si arrendeva, più lui vomitava, più lo amava.

Squillò il telefono. Temevo di sollevare la cornetta, sapevo chi era all'altro capo.

«Pronto, signor Pisu».
«Dica signora.»
«Signor Pisu non vorrei disturbarla...».
«Allora la chiamo io...».
«Lei ha sempre voglia di scherzare signor Pisu».
«Che problema c'è?».
«E' tornata signor Pisu. Continua a tormentarmi. Anche adesso la sento».
«Sono trenta euro per il viaggio e altri cinquanta se riesco a concludere».

Arrivai due minuti dopo. La signora Elvira abita proprio sotto di me. Una bambina morta la perseguitava da diversi mesi. Avrei dovuto farle visita da tempo ma avevo l'agenda colma di cassetti nel quale chiudermi le ditta. Mi portai dietro l'astuccio con tutta l'attrezzatura, compresa una scatola di condom. Nel mio lavoro capita spesso di avere a che fare con ninfomani che credono di essere state stuprate dagli alieni. Non ho mai dovuto usare i condom. Si tratta più che altro di una fantasia mia.
Ci mise qualche secondo ad aprirmi, aveva una decina di catene a passanti alla porta. Una volta aveva anche una madonna poco sotto lo spioncino con scritto “siamo cattolici, non apriamo ai Testimoni di Geova”. Poi cominciarono ad arrivare i rappresentanti della Folletto, i finti operatori Enel... Alla fine quell'adesivo sparì.
La signora Elvira portava un asciugamano in testa come fosse un turbante, aveva una crema pistacchio spalmata sulla faccia, e io presi una strizza. Superato lo shock iniziale entrai dentro. “Anche perché è impossibile entrare fuori”, pensai.

«Ecco, la sente?» Puntò l'indice in alto nella penombra del corridoio.
Si, la sentivo. Diceva ad intervalli regolari, “mamma”.
«So cosa bisogna fare», entrai in cucina, appoggiai l'astuccio e lo aprii. C'erano diverse attrezzature: cacciaviti, forbici, una matassa di stagno e una di rame stagnato; avevo anche un rilevatore universale di grandezze elettriche. Non c'entra un cazzo col mio lavoro. Ma alla gente sembrano le attrezzature giuste. Nelle grandi occasioni mi porto anche la stazione saldante. Ufficialmente dovrei essere un tecnico informatico. Questo dettaglio è importante soprattutto per il mio commercialista.
Presi il rilevatore universale e cominciai a girare per la casa tenendolo in mano. “Difficile tenere una cosa per i piedi e portarselo dietro contemporaneamente. Provateci, ma secondo me è impossibile”. L'ho pensata in questo momento; ma lo pensai anche allora.
La voce continuava a chiamare la mamma. Mi fermai improvvisamente alla fine del corridoio, la signora Elvira colta di sorpresa finì a sbattere contro di me. Vidi dalla finestra la soluzione del mistero. Mi voltai col massimo della teatralità.
«Prepari l'assegno: sono ottanta euro». Uscii avviandomi verso il mio garage. Presi lo spray sgrassante; insomma quella storia che si usa per oliare i motori. Mi avviai verso il cancello di ingresso. Il solito stronzo misterioso lo aveva lasciato aperto e il vento continuava a fargli ripetere incessantemente, “mamma”.

Tornai dalla signora col rilevatore in mano. Lei aveva pronto l'assegno ed io avevo compiuto una nuova missione. Certe volte quando mi guardo allo specchio ho qualche rimorso, poi apro la cassetta della posta rigonfia di bollette, e tutto passa.

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Cagliari: Polizia carica i pastori. Palazzo della Regione sotto assedio

di Giovanni Pili

Le violenze delle forze di polizia italiane contro i pastori del MPS sono una infamia che deve restare cucita addosso alla giunta attuale; unica responsabile di quanto è successo ieri mattina, 19 ottobre 2010, di fronte al palazzo della Regione. Di questo ne dovrà rispondere agli elettori alle prossime elezioni. Facciamo in modo che i sardi non dimentichino questa giornata. Si è parlato di provocatori. Tutto quello che si evince dai filmati è una sommatoria di pastori anziani in lacrime, -uno giustamente fa notare che nelle vicinanze passavano famiglie e soprattutto bambini- un uomo picchiato da cinque poliziotti, ed un altro in stato di shock che viene portato via a forza da un poliziotto; e poi le immancabili cariche di contorno.


Dal porto al palazzo della Regione i pastori hanno risposto alle cariche di polizia e carabinieri col lancio di sassi e utilizzando i cassonetti dell'immondizia per frenare la loro avanzata. Tanto più che l'Ansa ha parlato addirittura di guerriglia urbana. Se si è trattato di provocatori, ricordatevi cosa diceva Cossiga a proposito dell'uso che viene fatto correntemente dallo stato italiano di questi individui, generando ad arte il movente, per giustificare una azione violenta e repressiva delle forze armate. Per quanto mi riguarda ritengo che ieri si sia assistito alla esagerata violenza di chi evidentemente pensava, che queste immagini sarebbero passate nel dimenticatoio, come la maggior parte delle cagate che vengono fatte da decenni in quest'isola.

Una delegazione del MPS è stata alla fine accolta all'interno del palazzo per trattare coi capi gruppo del Consiglio Regionale. Sul piatto delle trattative il prezzo del latte, le agevolazioni al credito, il ritiro delle giacenze, e tutti i finanziamenti previsti dalla normativa comunitaria per le aziende e i centri di stoccaggio, nonché migliori politiche energetiche. All'esterno viene impedito ai consiglieri regionali di lasciare il palazzo. Vengono bloccate persino due semplici impiegate. Insomma i pastori del MPS non hanno aria di voler scherzare. Specialmente dopo le violenze subite in piazza.

La guida del MPS Felice Floris ha rilasciato una dichiarazione ai capi gruppo del Consiglio dal carattere irrevocabile: « ... i pastori non stanno chiedendo assistenza ma aiuti concreti per un importante settore produttivo ... Chiediamo i 15 mila euro per azienda, come promesso. Non andremo via senza risposte».

Quanto ancora i Sardi dovranno sopportare, prima di convincersi che non otterranno mai niente all'infuori delle briciole; se continueranno a fidarsi dei partiti di massa che hanno nel tricolore il massimo riferimento? Questa è una domanda che si dovrebbe fare in particolare a quegli stessi pastori che -se ce ne sono rimasti- si illudono ancora di poter ottenere qualcosa dallo stato italiano. Le violenze di ieri mattina siano di monito a tutti.

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Dr. Rivotril

di Giovanni Pili

l furgone della nettezza urbana annunciava coi suoi rumori il nuovo giorno. Come ogni mattina nella strada di turno un cassonetto veniva agganciato nelle braccia della macchina per triturare il suo contenuto, qualcosa di strano attirò l’attenzione dei due operai un rumore insolito, poi un fiotto rosso, uno spruzzo dall’odore acre investì uno dei due in pieno. Rabbrividendo rimase fermo per qualche secondo a braccia aperte guardandosi disgustato la macchia di sangue sulla divisa blu. Il suo collega guardò d’istinto all’interno dove la lama meccanica ancora girava, ebbe un conato di vomito si piegò con le mani alle ginocchia e deglutì pesantemente per scongiurare il vomito, si fece forza e corse dalla parte del collega alla guida.

Era una ragazza sulla ventina, il volto completamente maciullato dalla lama meccanica, così come la spalla sinistra, e il relativo braccio tagliato di netto. Qualche ora dopo giaceva nuda sul tavolo dell’obitorio. Simone si accingeva col bisturi a effettuare un taglio a ipsilon sul petto, il Maresciallo Rizzo dei carabinieri rimaneva più distante con un panno premuto sul muso. Osservava stralunato i movimenti disinvolti e meccanici di Simone, erano mani le sue che dovevano essersi posate su parecchi cadaveri.

"Donna, mora, un metro e settantacinque, sulla ventina" Simone scandiva le parole con tono professionale, scientifico.

"Questo lo sappiamo già, per favore, non venirmi a dire che mi hai trascinato fino a qui per ripetermi cose che già so" Rizzo aveva già visto dei cadaveri, ma mai aveva assistito al trattamento che ad essi veniva fatto negli obitori. La vista delle interiora di un animale non fanno lo stesso effetto, anche il fetore di un gatto morto schiacciato da un’auto sull’asfalto non è la stessa cosa. Non tutti come Simone possono farsi l’abitudine di vedere la carne umana sezionata, pesata, misurata, quasi quotidianamente.

"No figurati, il motivo per cui ti ho chiamato è che non ci sono ne tracce di pallottole, ne di veleni nel sangue …"
"Evidentemente è stata sparata in testa"
"Macché, è impossibile" Simone sorride al maresciallo facendogli una mano mulinata, tipica espressione irriverente all’italiana "Uno dei netturbini è stato investito da uno schizzo di sangue, sangue misto a materia grigia; data la posizione in cui si trovava, doveva trattarsi di un getto di una certa portata" Il maresciallo continuava ad ascoltarlo, per un attimo si tolse il panno dalla bocca per poi rimetterselo sopraffatto dal fetore.

"Scusami ma non ti capisco"
"Nel corpo non c’è traccia ne di pallottole, ne di fori di entrata o di uscita, se le avessero sparato in testa, la pallottola avrebbe sfondato il cranio, il quale sotto la lama meccanica, non avrebbe più potuto esplodere un tale getto" estrasse lo stomaco e lo portò su di una bilancia accingendosi a verificarne il contenuto "e’ anche vero che, ci sono sostanze velenose che non lasciano tracce nel sangue dopo un certo tempo, motivo per cui analizzare il contenuto del suo stomaco … cosa che sto per fare adesso … potrebbe aiutare"
"Ma se li non ci trovi niente. Come ci è finita li? Mica si sarà nascosta nel cassonetto in attesa che quelli della nettezza la venissero a triturare …"
"Certamente no" Simone rovistava con cura tra i resti dell’ultimo pasto della giovane defunta "vediamo un po’ cosa ci dice questo" teneva in mano una provetta piena di sostanze estratte dallo stomaco.
"Vabbè Simo, ma che me lo dici a fare qui" nel gesto di pregarlo scordò di nuovo di tenere il panno sul muso "porca puttana che tanfo!"
"Eh il tanfo … ci si abitua. Io non ricordo manco quando ho smesso di tenerne conto"
"Sono in piedi dalle sei e mezza, manco ho fatto colazione, in quel paese non succede mai un cazzo, e proprio li mi ritrovo un cadavere fatto a pezzi, senza nemmeno una faccia, tu che mi fai venire qui, per dirmi cose che potevi dirmi domani in caserma …"
"Benzoazepina"

Rizzo accigliò la fronte "come?"
"Benzoazepina" Simone guardava i valori sul computer relativi al campione raccolto dallo stomaco "è un ansiolitico, ma qui vedo anche grosse quantità di alcool, i tossici usano il rivotril che ha lo stesso principio attivo con la birra, lo sai no?"
"Per farsi coraggio si, poi vanno a scippare per poter svoltare, per farsi la busta. "

Svoltare era il mestiere più gettonato nelle case popolari. Un paio di pastiglie di rivotril e una bottiglia di birra la mattina, poi via a scippare o a fregarsi qualche super alcolico da rigirare qua e la, tutto per arrivare il pomeriggio alle tanto sudate venti-venticinque euro quotidiane, che se non spendevano per la busta si facevano uno stipendio migliore di quelli dei call center. La busta: cosi chiamavano nel gergo la piccola porzione di cocaina o di eroina che ti dava soddisfazione giusto se te la facevi con una spada, (una siringa) in vena.

Simone si tolse i guanti di lattice prese la giacca e accompagnò il maresciallo fuori.

"Andiamoci a prendere un caffè che ti spiego meglio"
"Mo mi porta a prendere il caffè" pensò Rizzo, rassegnato a non capire i motivi della fretta di Simone.

Coi profondi occhi castani, Simone osservava con precisione scientifica il culo della barista assorta nel compito di fare due tazze di caffè. Scosse la testa ammirato non poteva evitare di notare quanto i pantaloni fossero in sintonia con le natiche della ragazza, per non parlare dello splendido tanga, la cui presenza si poteva dedurre chiaramente dalla forma del solco che si formava in mezzo alle chiappe.

"Ha un culo carismatico"

Rizzo rise gettando uno sguardo fugace verso la barista assicurandosi che non avesse sentito l’apprezzamento del suo amico.

"Spiegami cosa ci faccio qui Simo"

Rizzo girava il cucchiaino nella tazzina di caffè fissava il suo amico in attesa di chissà quale misteriosa rivelazione, Simone guardava il tavolo in cerca delle parole giuste quasi fossero scritte la sopra. Sorseggiò senza nemmeno metterci lo zucchero lui il caffè lo prendeva sempre cosi. Inspirò poi si decise a parlare con lo sguardo ora sul tavolo, ora su una targa storica della coca cola appesa sulla parete del bar.

"Conoscevo quella ragazza" Rizzo smise di girare il caffè. Se era un buon motivo per farlo chiamare distogliendolo dal caso, doveva essere sicuro di quello che diceva. Eppure come poteva credergli?

"Il corpo è arrivato da te praticamente irriconoscibile, come fai a dirlo?"
"La voglia nel seno sinistro, è lei"
"Lei chi?" Rizzo si decise a bere il suo caffè.

"Si chiamava Claudia, non so il cognome. Quella voglia … è lei, sono sicuro. Era una prostituta, faceva marchette per pagarsi l’affitto e gli studi. Per quanto ne so, potrebbe anche avermi dato un falso nome" Rizzo incrociò le braccia e distese la schiena sulla sedia.

"Da quando vai a puttane?"
"Senti Carlo … sono vagamente in merda, mi capisci? Una gnocca viene trovata morta in un cassonetto, anzi per quanto ne sappiamo era tramortita ma viva quando è finita dentro il camion dell’immondizia. E io la conoscevo, ero il cliente di una prostituta trovata morta la mattina dopo che me la sono scopata, per il lavoro che faccio sono rovinato" Simone uccise la sua tazza con un ultimo lungo sorso, la poggiò con forza sul tavolo e andò a pagare.

Si chiamava Claudia – sempre che non fosse uno pseudonimo usato per lavoro- era una studentessa universitaria e si manteneva facendo la prostituta. Dalle prime analisi risultava avere attorno ai vent’anni, era già nuda quando i netturbini la trovarono coperta solo dei suoi slip. Probabilmente era ancora viva quando stava dentro il cassonetto, il decesso sarebbe quindi avvenuto per mezzo della lama meccanica della nettezza urbana. Tramortita da forti dosi di ansiolitici, alcool e chissà cos’altro, per tutta la notte costretta a giacere tra i sacchi della spazzatura respirando il tanfo delle nostre scorie quotidiane, nel buio più totale. Era stata vista per l’ultima volta da Simone Lampreda, giovane inquirente del RIS.

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