Il tempo

Caffè letterario


di Elena Bertoli.

La tematica del tempo è un punto di domanda inestinguibile perché concettualizza in maniera "concreta" la dinamica del divenire.
La domanda sulla natura del tempo è l’interrogativo fondamentale sull’essere, o meglio sul passaggio dall’essere al non essere. L’uomo per sua natura ha necessità di razionalizzare, di raccogliere cioè in un unica legge la dinamica del divenire.
Se noi osserviamo la concezione del tempo nelle principali teorie fisiche ci troviamo di fronte ad una evidenza lampante: il mutamento radicale della sua definizione.

Nella meccanica newtoniana il tempo è semplicemente un vettore esterno allo spazio.

Se passiamo alla relatività einsteiniana ci accorgiamo che il tempo diviene la componente strettamente legata allo spazio...una specie di quarta dimensione

Con la teoria dei quanti, la situazione si complica in maniera ancora maggiore per la perdita progressiva di un vero e proprio approccio deterministico.

E’ chiaro alla fine che la scienza non può svelarci nulla, ma può dirci tutto rispetto alla sua visione in un determinato contesto teorico di riferimento. Se usciamo da quello ritorniamo nel buio.

Allora, posso affermare che la scrittura è il luogo più appropriato per parlare del tempo?
Essa è uno spazio *temporale* indefinito che va oltre lo scorrere del tempo stesso. Quindi, è fonte di sapienza che spazia in eterei mutamenti.

Leggi l'ultimo libro di Elena Bertoli;
"Lacrime di fuoco"

Drabbles post # 6

Felicità

di Elena Bertoli.

La felicità è difficile da concepire, perché è una sensazione quasi indefinibile dove la paura d’esporsi ci fa rendere conto del trascorrere temporale.

La felicità necessita di una "cura" che ne preservi il suo perdurare. E qual'è la cura più efficace se non l'infelicità?

L'essere umano è di natura predisposto a trovare ogni via per giungere a questa sensazione piacevole.

L’infelicità aumenta il desiderio di essere felici e porta a una consapevolezza della propria felicità.

Ma, alcune volte, porta semplicemente al raggiungimento del desiderio, alla scoperta della felicità che all’essere vivente piace finché non si rende conto di non averne abbastanza. E così, torna infelice e cerca un'altro sogno da raggiungere per poter essere di nuovo felice, in un cerchio continuo in cui trascorre la vita.

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Drabbles post # 5

di Elena Bertoli.

Una passeggiata tra le stelle

Stanotte ho passeggiato tra le stelle.

Ci chiamano sognatori, ma concedo anche la parola “folli”. Perché nella follia si racchiude il senso del non senso, e io adoro essere insensata.

Nella mia sconclusionata testa so che tutto è concreto. La concretezza della sregolatezza non è altro che l’immagine d’esser come un antico vate. Gli uomini combattevano, le donne si disperavano e i cantori consegnavano al futuro le gesta.

Che ne sarebbe di Ulisse, Achille o il furioso Orlando se non fossero esistiti i sognatori? Che ne sarebbe stato de mondo antico se qualcuno non avesse passeggiato ogni istante tra le stelle?

Io sono così, eppure sono Nessuno. Ed è bello esser Nessuno, quando sei certa che la signora Nessuno può sorvolare i Qualcuno che non vedono, e sorridere ai Nessuno che passeggiano sulla stessa via. Non sono stata chiara?

Sono una folle, come ho già detto, e della follia ho fatto il senso della vita.

Sogna e capirai, vivi soltanto e udrai i latrati stanchi di un lupo assonnato.

Utopia

Solo questo rimane? L’Utopia della genialità fusa con la possibilità di trovare possibile vivere secondo schemi che diano la materiale capacità di giungere lassù, ove l’utopico luogo dei desideri si annida nel “nido del cuculo”.

Utopia .

Onirica sostanza.

Dolce speranza d’assaporare ciò che non ha fragranza.

Utopia.

Desiderio di conoscenza.

Fuggire all’instabile brama utopica per affondare nel vivere di sempre?

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Drabbles post # 4

di Elena Bertoli.

Gabbie

Passo dopo passo, la marionetta liberata dai fili si trova a vagare serenamente, convinta che la libertà valga più di ogni cosa.

E noi siamo liberi? O siamo vittime del nostro stesso pensare?

Sicuri di aver distrutto le barriere che ci costringevano, pensiamo di volar sulle “ali del vento”.

Ma il vento ci possiede. Ora, crediamo di essere al di sopra del mondo, ma non abbiamo fatto altro che sostituire la gabbia con un’altra di cui non vediamo i confini. Ma torneranno!

Confine, sogno, realtà, illusione. Prigioni che ci stringono nella morsa del nostro dover vivere.

Vivo, non vivo. Datemi cibo per l’intelletto e crederò ancora di poter volteggiare.

Siamo liberi? Non credo lo saremo mai. Assaporiamo il gusto d’esser tutto contro tutto? Cos’è il tutto e cos’è il contro? Il pensiero è indotto da ciò che ci circonda.

Siamo… null’altro che questo.

Ricordiamoci di lucidare le nostre sbarre, ogni tanto. Potremmo pensare che siano stelle che brillano per noi.

Il volo

Sto volando! Sì, ora sto volando. Mi sollevo veloce e la stella che brilla nel fondo del Mio cielo indica la via da compiere per trovare o immaginare di esser giunta dove ho sempre voluto arrivare.

Ma se arrivo e tutto si placa, che ne sarà del mio cercare ormai insito nel mio sognare?

Cerca, cerca e forse trovi la risposta.

Cerca e, quando giungi, devi cercare ancora perché cercando puoi trovare ciò che poi diventa un nuovo sogno da scoprire e sradicare.

Raggiungi la stella e un’altra è lì, pronta a condurti verso il nuovo volteggiare che s’innalza e si rialza per poi abbassarsi e sfiorare il mondo e di nuovo il cielo.

Vortici, mischiati tra reale e irreale, conducono nel delirio mai sopito di una felicità unita all’in-felicità dell’istante in cui sai che il desiderio nuovo penetra nel tuo pensare e diventa un paradiso da cercare. Confusioni, sensazioni, disumane disattenzioni. Ma io volo nel Mio cielo e tutto m’è concesso.

Cerca, cerca e la vita splende come lo splendore di uno splendido sogno.

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di Elena Bertoli.

Girotondo

Sono un oggetto impazzito che vaga nell’universo, alla ricerca di un punto stabile in cui sostenere che la realtà e il sogno sono la medesima cosa, quando ciò che ci s’immagina sta nel reale.

Siamo un insieme di dubbi . Risolti taluni se ne creano altri, in un infinito mistero in cui si svolge l’esistenza di un essenza che non ci concede tregua nell’imporsi e proporci nuove alternative, per non arrivare mai dove il fato ha scritto che non dobbiamo giungere. Pensiero confuso? Un segreto: è voluto!

Girotondo infinito in cui sogno e realtà si mischiano in un insieme che porta a lacrime oppure gioie.

Sorrido o piango? Forse entrambi. Sorrido al reale e piango al sogno. Sorrido per il concreto e mi dispero per l’ebbrezza dell’in-concreto.

Girotondo infinito.

E come qualcuno diceva: sogno o son desto?

Il cervello

Toc, toc?

C’è nessuno?

Non risponde… il cervello non vuol rispondere!

E ora!? Credo che dovrei essere preoccupata, oppure sollevata.

Sì! Sono sollevata dal sollievo di non avere più quel peso che mi opprime la calotta cranica.

Ho cercato in ogni modo di liberarmi, ma lui era sempre lì e cresceva, si sviluppava e mi metteva in testa strane idee!

Che bello, guardar cose e non capire che sono, sentir parole e non sapere che significano.

Quant’è pensate e pesante pensare di dover sopportare il pensiero del cervello. Il corpo è un burattino che si muove tra l’intricata rete d’idilliaci illusioni o tristi realizzazioni. No, il rovescio.

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di Elena Bertoli.

Dreaming

Mi svegliai tremante e quasi spaventata.
Fissai la luce della luna che si rispecchiava contro il quadro appeso di fronte. I girasoli apparivano maschere demoniache. Non avevo mai notato quanto lugubre potesse essere il gioco d’ombre che si creava tra le pennellate di giallo intenso.
Soprattutto, in quegli istanti in cui il sogno continuava ad aleggiare nella mia testa come una scheggia impazzita. Quei volti martellavano nel mio cuore e nella mia anima.
Chiusi gli occhi per convincermi che fosse tutto vero. Nel serrare le palpebre, sorrisi.

Tratti e linee su lettere sparse

Mi chiamo… non so, non importa.

Mi chiamo aria, acqua, fuoco e terra. Chiamatemi come volete. Assonanze di termini, anagrammi divertenti, fate voi.

Io sono e non sono, vivo e non vivo. O forse, vivo in questo scritto che si riversa in anfratti e in tratti di lettere opache o brillanti… no! Baluginanti, lo ritengo un termine che più si associa a chi, come me, sta camminando all’interno delle linee di questo racconto senza capo né coda.

Eppure, c’è un inizio e una fine che, voluta o cercata, la potete trovare tra le parentesi tonde, quadre o graffe che non vedete.

Vi siete mai chiesti perché non riuscite a vederle? Ve lo dirò a bassa voce: non lo fate perché non cercate con attenzione. Un po’ come il mio nome che è un insieme di sole, notte, ombre e luce, o non era così? Se non ricordate, allora percorrete di nuovo le strane frasi che vi han condotto a questo dubbio e pensate.

Chi sono? Una scrittrice, probabilmente. Oppure, sono solo una voce che usa termini a caso per comporre parole senza senso o che conducono a un senso.

Ma cos’è il senso se non l’arcano abbandono di qualcosa che neppure si è?

Mi chiamo… e sono… non so, e voi?

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di Elena Bertoli.

Il sole e la notte

La notte per un istante incontrò il sole. Lo guardò ammaliata e sorrise. "E così, è questo il calore che gli umani sentono".

Il sole allungò le punte dei suoi raggi, dondolandosi leggermente. "Non solo, mia dolce e bellissima notte. Sono anche il respiro della loro anima".

L'oscura essenza rimase perplessa. "Ne sei certo?".

La domanda lasciò il sole confuso. "Non dovrei?" chiese, con la voce incrinata dal dubbio.

"Non so. Io sono solo…la notte".

Si guardarono ancora una volta, senza dire altro. In fondo, sapevano entrambi la verità.

"Ci incontreremo ancora?". Il sole sembrò vibrare di speranza.

Luce e ombra s’abbracciarono.

"Se tu vorrai e io vorrò, tutto potrà accadere".

Parve quasi che mani invisibili si sfiorassero.

Il mio io e quel che ne rimane

Sono solo pensieri sorti in un momento in cui il mio “io e quello che ne rimane” s’incontrano nella via che conduce alla luce soffusa della saletta in ombra, a destra di quell’angolo stondato che vorrebbe esser spigolo. 

E il mio “io e quello che ne rimane” si dimena tra le ramificazioni della rosa ormai appassita che vorrebbe tornar viva.

Che ricordi, “io e quello che ne rimane” e la rosa profumavamo di verdeggianti desideri di sogni che, bramosi e vogliosi d’accaparrarsi il primo posto nella fila, spingevano le nubi lontano in modo che l’acquazzone non riuscisse a render melma ciò che era selciato.

Ed ora le elucubrazioni mentali dell’“io e quello che ne rimane” mi portano a pensare d’esser come Omero e cantar le lodi di un antico guerriero che non è altri che il mio “io confuso da quello che ne rimane”.

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