Storie del Rock - The Cramps

Seconda pagina - Rassegna Pop

di Alfredo Sgarlato.

I Cramps nascono in un pomeriggio di metà anni 70 quando Eric Purkhiser, spacciatore, dà un passaggio a Kristy Wallace, spogliarellista. Scoprono di avere gli stessi gusti, rockabilly, garage rock e film di serie Z ed è amore a prima vista. Decidono di formare un gruppo rock, il nome non inganni, in gergo significa mestruazioni. Loro stessi si danno dei nomi d’arte, Lux Interior (anche qui non fatevi strane idee, l’ha visto nella pubblicità di un auto) e Poison Ivy (una nemica di Batman). Vari personaggi si alternano al loro fianco. Il più stabile è il batterista Nick Knox, con loro per tutto il periodo migliore del gruppo eccetto una parentesi in cui è in galera accusato di omicidio. Spiccano i chitarristi “solisti” Brian Gregory, uno che si veste da mostro, e poi Kid Gongo Powers, anche con Gun Club e Nick Cave. Ho scritto solisti tra virgolette perché ciò implicherebbe una distinzione tecnica, e coi Cramps è proprio difficile. Knox pare che non capisca il perché la batteria ha tanti pezzi e ne percuote solo alcuni a caso. Poison Ivy suona sempre lo stesso riff, e non per scelta: farlo diverso non le riesce proprio. I solisti… fanno dei rumoracci. Quella che è magnifica è la presenza scenica live.
Ho visto i Cramps a bologna al QBo nell’86 . io e Riposo partimmo in treno, Giorgio e Paolo in autostop. Là ci aspettava Claudio, con una birra e una vodka già aperte, che durarono un baleno. Il concerto dovette cominciare in anticipo, per quanto era eccitato il pubblico. Entrano in scena. Lux Interior ha un bottiglione mezzo vuoto in mano, pantaloni di finta pelle mezzi scivolati, torso nudo, petto ferito, non ha un taglio di capelli ma una massa casuale. A volte canta col microfono in bocca. A un certo punto infila il microfono nel fiasco e cerca di bere. Poison Ivy è praticamente in mutande, ha una Gretsch bianca semiacustica e una coroncina tra i capelli rossi. Forse è la donna più bella che io abbia mai visto. C’è una bassista, Fur, in body di plastica nero e reggicalze rosso. Sa fare poche note e mastica ininterrottamente un chewingum. Knox è tutto in nero, occhiali neri, sa fare un'unica figura ritmica, variando la velocità. Ogni tanto si alza in piedi. Praticamente è come sentire un solo brano, e piuttosto sgangherato, lungo un paio d’ore. Ma sono i Cramps. Se il rock è musica per adolescenti selvaggi loro ne sono la massima incarnazione. Nella bolgia Riposo 3 volte perse gli occhiali e 3 volte li ritrovò (c’è qualcosa di biblico in tutto questo). Le serata fu ancora avventurosa, andammo lì vicino al Casalone (un centro sociale) dove dopo (ore 2/5 a.m.) suonavano Gang e Go Flamingo e non parliamo del viaggio di ritorno dei miei compari (ve lo devono raccontare loro). Per certi versi è stato il concerto più bello che ho mai visto, se avesse senso fare dei paragoni (ho visto Frank Zappa, o De Andrè, o Chick Corea, o certi gruppi di musica greca o gitana meravigliosi, sono tutte cose diverse). Qualche mese fa Erik Purkisher aka Lux Interior ci ha lasciati, nemmeno troppo giovane ( 59 o 60, non ricordo) e non è stato l’ultimo della lunga schiera dei losers. Nel 2003 avevano fatto ancora un ultimo disco, e pure bello, con titoli come “mojo men from mars” “Papa Satan sang Louie Louie” “Elvis fucking Christ” . "uno dei gruppi più simpatici nella storia del rock" fu il commento di mio fratello.

Leggi "Elvis è morto per salvarci"

Una fantastica regione chiamata Calabria

Seconda pagina - Rassegna Pop

di Ettore Gallo.

C’era una volta una Regione fantastica chiamata Calabria, che faceva parte di uno Stato fantastico chiamato Italia.
Le strade di questa Regione erano lastricate con un fantastico materiale chiamato Cubilot, i tetti delle case erano in uno stupendo materiale semitrasparente detto “amianto”, che si sbriciolava magicamente tra le mani. In questa Regione non si buttava mai via niente: pensate che, per risparmiare, si costruivano intere strade e piazzali con i rifiuti delle fabbriche!
Questa Regione era governata da un’associazione assolutamente no profit, composta da uomini ligi al dovere e ottimi servitori dello Stato; quest’associazione si chiamava “’ndrangheta”. Il suo principale obiettivo era quello di spedire in cielo i bambini calabresi e “arruolarli” nel Firmamento come angeli. Cosa sorprendente era che quell’associazione non chiedeva assolutamente nulla in cambio del servizio reso: faceva evaporare i bambini come acqua al sole senza chiedere assolutamente niente in cambio!
In questa meravigliosa Regione i medici erano bravissimi: facevano di tutto per mandare gli uomini in Paradiso e non tentavano neppure di tenerli attaccati a quest’inutile vita. Erano talmente bravi che, se si era fortunati, bastava un’appendicite per volare nell’empireo.
Un bel giorno, sulla costa di un mare color olio chiamato “Tirreno”, spuntò uno strano essere: era tutto verdognolo, era ricoperto di squame e aveva inciso sul petto uno strano simbolo, un puntino nero sul quale convergevano tre strane fette di torta, sempre nere.
La mostruosa creatura guardò il Mondo che le si apriva davanti e annuì.
«Penso che qui mi troverò proprio bene» pensò.
S’incamminò verso un fantastico paese chiamato Cetraro. Incontrò un anziano seduto davanti la porta di casa, all’ingresso del paese.
«Ciao, papà!» lo salutò.
Il povero vecchio, spaventato da quella visione mostruosa che pensava fosse la personificazione della Morte, scappò via a gambe levate che nemmeno Usain Bolt nei cento metri di corsa, mentre sui pantaloni si faceva strada una strana chiazza scura.
La creatura rimase per un attimo delusa, ma subito vide un altro vecchietto, gli si avvicinò e lo salutò con un “Ciao papà!”.
Stessa scena di prima…
Allora nel paese si diffuse la notizia di questo strano essere verde e puzzolente che si aggirava per le strade: tutti si barricarono in casa e sprangarono porte e finestre.
Il gigante buono si aggirava solo per il paese, finché vide un buon signore appartenente all’associazione no profit “ndrangheta” che stava svolgendo alcune operazioni assolutamente oneste presso il negozio di un commerciante e lo salutò con il vigore che usava solo quando incontrava un politico.
«Ciao, papà!» disse.
«Ma perché ci chiami tutti papà??» riuscì appena a balbettare il buon uomo.
«Perché sono vostro figlio! Mi sono generato da quel fantastico materiale verde che avete buttato in mare. Sono figlio di tutti i calabresi, ma in particolar modo di voi della ‘ndrangheta, dei politici e degli industriali.» fu la sua risposta.
«Ciao, papà!» lo salutò.
Il buon uomo impallidì. Riuscì solo a sussurrare “Vattene!”, tirò fuori dalla cintura un onestissimo aggeggio di ferro e sparò tre caccole di piombo sull’addome del mostro buono. Ma queste non scalfirono minimamente le sue squame e caddero accartocciate a terra.
Le caccole del buon uomo fecero capire al mostro che quel mondo non faceva per lui.
Tornò, così, sulla spiaggia che lo aveva visto arrivare e si tuffò nel mare.
In acqua, presso un peschereccio abbandonato, lo aspettavano i suoi compagni che, venuti a conoscenza dell’esperienza dell’amico, si adirarono come squali che non mangiano da una settimana e decisero di emergere sulla terra ferma.

Questi esseri erano molto più cattivi del primo: i loro quattro occhi erano iniettati di sangue, le loro squame erano spesse e puzzavano che neanche una vecchia incontinente. Inoltre, ciliegina sulla torta, avevano persino il monociglio.
Alla loro vista gli anziani non solo andavano involontariamente di corpo, ma cadevano stesi a terra mezzi stecchiti.
I cetraresi stavano giusto festeggiando la scomparsa della prima creatura, quando furono colpiti da un terribile tanfo, che provocò tremendi conati di vomito.
Videro così arrivare quell’immondo squadrone con un terrore tale che a molti mancarono le forze e cedettero le ginocchia. La spedizione punitiva s’incamminò con fare deciso verso il campanile della cittadina, vi ci si arrampicò sopra senza molti problemi e i mostri orientarono il deretano peloso verso la folla tremante di paura.
S’inarcarono sulle gambe, strinsero gli addominali e tirarono sincronicamente uno scorreggione al napalm che fece tremare i vetri delle case e imputridì Cetraro, avvolgendolo in una mortale nube verdognola.
In pochi minuti tutti gli abitanti di Cetraro e di quella fantastica Regione chiamata Calabria morirono, uccisi da quella terribile nube tossica.
Non contò nulla che le vittime fossero oneste o meno, non importò la loro classe sociale: tutti volarono via dal loro corpo (per diverse destinazioni!), uccisi da quei mostri che loro stessi avevano creato.

Leggi il "Picerno Notizie"

Vita di gruppo?

Seconda pagina - Rassegna Pop

di Simone Stricelli.

Sto pensando ad una danza fatta tra gli amici, al chiaro di luna e un falò al centro della comitiva. Sto pensando a quanto sia furtivo ogni momento che viviamo in un gruppo.
Una parola magica. Ma quando sento il ritmo del gruppo, quando senti le mani del gruppo su di te innalzarti a modello, allora lì scopri la bellezza di urlare grazie a tutti quelli che ti hanno sempre aiutato e hanno contribuito alla tua realizzazione. Oggi forse ci sono già volti ed espressioni che possiamo ritenere degni di essere guardate con occhi e parole diverse.
Sicuramente la forza di volontà è quello che più ci può innalzare, perché senza di essa saremo davvero dei puntini dispersi in un oceano, chiamato vita.
Per sentirci vivi cosa dobbiamo fare??
Io per esempio sparo a “palla” la musica e inizio a svuotare la mente, riempiendo il foglio elettronico che ho di fronte. Sicuramente ci sono metodi più sani del mio, ma il mio è mio ed è per questo che mi piace. Mi piace come ogni cosa che possa sgorgare dalla mia testa e possa finire sulla carta. Ritornando, tuttavia, al discorso di prima, vorrei dire ancora delle cose sul gruppo prima di passare ad un altro elemento importante della relazione umana. Tutto quello che è necessario è inevitabile: infatti questo già presso gli antichi era in uso e noi rientriamo al di dentro di questo schema “antico”. Lo affermava Aristotele e lo affermano oggi altri filosofi meno illustri. Qualcuno ci aveva illuminato una nuova strada per pensarci e per pensare al gruppo che ci circonda.
Tuttavia oggi il grado di visibilità di certi quozienti di intelligenza è ridotto al minimo, all'osso...direbbe qualcuno. Oppure si direbbe che il gruppo lo stanno distruggendo magistrati o politicanti non troppo corretti. Chi lo sa chi è che rovina il gruppo. Certo è che se il gruppo ha una sua forte identità nulla può sfasciarlo, nulla può spaventarlo e nessuna novità viene per nuocere. Solitamente noi pensiamo al gruppo d'amici, al gruppo sportivo, al gruppo classe, al gruppo discoteca, ma mai pensiamo all'identità che vorremo avesse il nostro gruppo. Non pensiamo all'identità perché non siamo stati educati a questo e non possiamo recriminarlo ai nostri avi, perché sono già morti. E' sarebbe altrettanto inutile chiamare a testimonianza nomi del passato. Questo per un motivo che può sembrare stupido, ma che però è vero; infatti quei nomi di persone rette moralmente ed eticamente possono esserlo per i canoni del loro tempo e non per i canoni attuali. Grossi passi avanti si sono fatti in questo campo dalla cultura che però non educa mai "al sono in vista di qualcun altro", ma sempre in rapporto al super “Io” personale.
Fino da quando siamo piccoli ci viene imposto di credere che noi siamo fine solo di noi stessi e non mezzi per gli altri. Ecco come crescono i piccoli imprenditori e i piccoli politicanti senza categorie e squattrinati. Ecco come vanno tutte queste questioni...nella merda!
Nessuno parla con il cuore, nessuno parla perchè ha delle cose da dire, tutti nel gruppo stanno in silenzio. Un crucifige proprio della parola, intesa nel suo ampio significato di conoscenza.
Oggi ecco cosa è diventato il linguaggio, autismo. Nessuno è più in grado di parlare, di esprimere le proprie emozioni, di poter dire: “Ecco io parlo”!
Più nessuno è educato ad avere gli schemi, il modello di questa relazione.
La nostra vita è la somma degli altri, la differenza dagli altri, la moltiplicazione per dare gratuità e la divisione per gli altri. Ecco...una relazione continua.

J. G. Ballard

Seconda pagina - Rassegna pop


di Alfredo Sgarlato.

L’anno scorso ho letto tutti i racconti di JG Ballard, uno dei miei scrittori preferiti. I più belli sono quelli ambientati a Vermillions Sands, bizzarro universo parallelo. Questa primavera Ballard è morto. ho pensato di fargli omaggio scrivendo un racconto alla sua maniera ADDIO A VERMILLION SANDS Non so se sia stato un privilegio o una disgrazia essere presente agli ultimi giorni di Vermillion Sands. Da tempo quella che una volta era la più prestigiosa località turistica si era trasformata in un decadente museo. La gran parte della popolazione se ne era andata. Sulle grandi spiagge che facevano un tutt’uno col deserto si aggiravano solo vecchi freaks, di quelli che avevano rilanciato la moda degli abiti ecologici inerti, firmati ma comprati sulle bancarelle degli stracciai. Tra le dune le automobili distrutte in incidenti e abbandonate servivano da alcova per adolescenti alle prime esperienze sessuali. Eppure quel posto aveva tuttora il suo fascino e molte personalità continuavano a sceglierla come buen retiro. Nel quartiere dove avevo affittato una casa psicotropa, vivevano ancora bizzarre vecchie glorie, attrici come Marylin Monroe o Jean Seberg, dimenticate dal pubblico e dagli studios quando la loro bellezza era sfiorita. Orlan, l’artista concettuale che trasformava in performance le proprie operazioni chirurgiche. Strani personaggi come Ronald Reagan, mediocre attore che aveva tentato la carriera politica ed era stato clamorosamente sconfitto da un giovane avvocato liberal, Ralph Nader. O scrittori come P.K. Dick e J.G. Ballard, desiderosi di sfuggire al grande successo dei film tratti dai loro romanzi. Lì avevo anche aperto un negozio di profumi sonori. Una mattina nel mio negozio entrò Costanza Leiber, una delle molte dive che avevano vissuto una stagione di gloria per poi sparire. Non riuscivo a darle un età: aveva i capelli bianchissimi; il volto, grazie alla chirurgia plastica, era rimasto quello di un adolescente, mentre il corpo cominciava a mostrare le pesantezze della mezza età. Eppure manteneva un grande fascino. Cominciò a venire spesso nel mio negozio. Prediligeva le fragranze percussive e balcaniche nello stile di Bartok e Stravinsky, ma nella sua eccentricità sceglieva persino gli aromi meno adatti ad una signora, come il profumo acido e tagliente di band tra post-punk e psichedelia. Un giorno mi fece una strana domanda: Lei ha la patente? Si, perché? – risposi – il mio autista è diventato inaffidabile, colpa della cocaina – mi disse lei. Accettai la sua proposta. Costanza soffriva di insonnia e voleva che la portassi in giro tutta la notte. Non era un problema, perché a Vermillion Sands nessuno sarebbe mai entrato in un negozio prima delle 5 del pomeriggio, e quindi potevo recuperare. Costanza durante i tour parlava ininterrottamente, spesso bevendo gin. I suoi aneddoti erano confusi, molte volte ripeteva lo stesso racconto variando il ruolo dei personaggi. Una notte qualcuno ci tirò un sasso. “quelle connerie”, commentò la diva, mostrandosi più annoiata che altro. Il fatto si ripetè e non ci volle molto a capire chi fosse. L’Autista ci seguiva. Aveva anche una pistola, ma si limitava a prendere la mira, in genere verso l’infinito, con pose plastiche, in una patetica imitazione di James Bond. Non so dire che rapporto ci fosse tra noi due. Forse, semplicemente, la sua voce monotona (cosa ben strana per un’attrice) mi ipnotizzava. Ma dopo un po’ le nostre gite cominciarono ad essere difficoltose. Continue raffiche di vento infastidivano la località. Se i surfisti erano felici (anche se un paio erano annegati), residenti e turisti erano sempre più infastiditi dal mutamento climatico. A un certo punto anche i tradizionali show di biplani acrobatici dovettero essere sospesi. La notte il vento non diminuiva, anzi, spesso fischiava più forte. Quando si alzava anche la sabbia diventava difficile vedere e quindi dovevamo fermarci. La cosa sembrava lasciare indifferente Costanza, a cui bastava poter sdilinquirsi nei suoi lunghi monologhi in mia presenza. Ben presto anche i surfisti fuggirono e ad abitare Vermillion Sands rimase solo la bizzarra folla dei dropouts. Del clima cambiato e del vento distruttore non pareva importasse granchè. Io e Costanza litigammo. Lei voleva continuare le gite notturne. Ma non vedi- ribattevo io- come il vento sta distruggendo tutto, i cornicioni che cadono, le statue canore abbattute? E allora? Qui non siamo già tutti dei caduti? Mi rispose lei. Non seppi dirle di no e continuammo a girare in macchina, ormai senza fare più soste, dato che il mio negozio non esisteva più, come bar, alberghi, ristoranti, e di tutto ciò non fregava niente a nessuno. Quando le tromba d’aria definitiva arrivò mi ribellai e scesi dalla macchina. Mi voltai indietro e vidi che i folli freaks di Vermillion Sands, Marilyn e Jean, Ronald e Orlan e tutti gli altri, invece di fuggire avanzavano verso lo tsunami affascinati. Vidi l’Autista spuntare da chissà dove, riprendere il suo posto alla guida, e l’automobile di Costanza partire. Cercai di corrergli dietro per fermarli, mentre la sabbia cominciava a coprire tutto, ma qualcosa mi colpì alla nuca. Mi risvegliai in ospedale. Un infermiera pallida e sensuale mi disse che avevo passato qualche giorno in stato confusionale, ma non era nulla di grave e ben presto sarei stato dimesso. Mi feci portare i quotidiani più recenti, ma all’ingloriosa fine di Vermillion Sands, quella che era stata la più chic tra le località di vacanza, era dedicato solo un breve trafiletto.

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Rivoluzione d'elité

Seconda pagina - focus



di Germano Milite.

Batto sempre con insistenza quasi ossessiva sul necessario, vitale abbandono delle ideologie perchè sono fermamente convinto che, una "rivoluzione", intesa non nel senso popolare e se vogliamo qualunquista del termine, sia non solo auspicabile ma finanche probabile.Condizione sine qua non è però, appunto, quella della completa libertà mentale e culturale e dell'abbandono degli ammuffiti totem politici scimmiottati da troppo tempo. Ma cosa si intende per "rivoluzione"? Di certo, nell'idea degli uomini di buon senso, non ci si riferisce a forconi all'aria, ad un nuovo 68 (con tutte le sue ombre) o a qualche fantomatica rivolta del "proletariato". Non ho mai compreso infatti come, "il potere al popolo", possa essere per chissà quali astruse ragioni più giusto e buono di un governo affidato ad una ristretta classe di "tecnici" ed esperti onesti e preparati. Non ho mai compreso, quindi, come questo eterogeneo e per me molto difficilmente definibile ammasso di mestieri, pulsioni, emozioni, capricci, cupidige, ricchezze, invidie, desideri, bisogni ed egoismi potesse essere, se unito in una ipotetica categoria onnicomprensiva definita "popolo"(o "lavoratori") portatore di un maggior benessere comune.

Il popolo non esiste per governare direttamente ma per votare e scegliere, democraticamente, chi espleta la funzione di gestione della "res pubblica" nel migliore dei modi. Fin qui, credo di aver detto cose banali quanto però bisognose di un perenne ripescaggio. Chiarito questo, spiego dunque cosa intendo per "rivoluzione d'elite". Il sistema della vecchia politica marpiona e clientelare, collusa e spesso fusa con la malavita organizzata e composta da un lerciume più o meno palese di inetti e raccomandati, oggi va per la maggiore e governa un paese che soffre di zero autostima e che naufraga, dolcemente ma inesorabilmente, in un mare di cinismo misto a qualuqnuismo disfattista che fa tanto bene a chi è al potere ("E' intuile sbattersi e combattere tanto le cose non cambieranno mai"; è il motto dell'italiota disilluso) Quando parlo di rivoluzione parlo proprio di questo: cambiamento graduale ma continuo del modo di pensare e di vivere e liberazione dagli stereotipi tipici dell'Italiano omertoso, sfaticato e mafioso che da sempre ci macchiano. Il punto semmai nuovo è che, questo radicale e decisivo cambiamento, io non me lo aspetto dal "popolo" ma da quella classe politica oggi giovane e si spera piena di entusiasmo e di ottimismo che, un domani (ma anche un dopo-domani) tenterà di guidare l'Italia. Qual è il modo migliore per formare una coscienza collettiva (di minoranza governativa) che sia responsabile, competente, realista e concreta?

La risposta credo sia semplice: aggregazione e confronto di esperienze, studi, letture ed idee; formazione continua di programmi e alternative, proposizione di soluzioni nuove a problemi vecchi e, sopra ogni altra cosa, una determinazione smisurata e che va al di la dello schifo tremendo al quale assistiamo giornalmente.

E' per questo che, un paio d'anni fa, quando iniziai a lavorare come giornalista per julienews, realizzando il sogno di una vita, pensai al R.A.M (Ri-scossa art movement).

Il Ram vuole essere un modo per fondere l'arte con i problemi più gravi e visibili della società; promuovendo festival, concerti e momenti di incontro tra giovani e meno giovani e fare in modo, attraverso questi incontri, di coinvolgere anche organismi politici e para-politici. Cercare di riavvicinare i giovani alla politica e alle ferite enormi che la sua cattiva esecuzione ha causato nostro paese. Fare il tutto utilizzando come "zucchero" copri-amaro la musica, la pittura, la scrittura, la fotografia e il cinema...fondere esperienze di artisti già molto noti con quelle di emergenti e arricchirsi reciprocamente di esperienze ed idee. Formare, con il tempo, un movimento para-politico vero e proprio; scevro da ideologie estremiste e per nulla applicabili alla realtà che potesse entrare nelle Università, coinvolgere studenti e docenti per far nascere quella "elite" di talentuosi appassionati e "sensibili" che avrebbe potuto, sempre con il tempo, la giusta visibilità e la giusta penetrazione nel territorio, offrire una valida alternativa di voto ad italiani sempre più sfiduciati ed autolesivamente disinteressati alla politica. L'intento è dunque quello di accostare lla politica non più solo a mafia, corruzione, clientelismo ed affarismo ma anche (senza illudersi di trasformare i politici in filantropi/ambientalisti) a qualcosa di bello; che richiami nella coscienza collettiva immagini positive di creatività e spirito vivo. Organizzare questa "rivoluzione del bello" di modo che, tanti ragazzi, si avvicinino alla politica ed inizino ad appassionarsi a quella che dovrebbe essere la materia principale in un paese che si dice democratico.

La strada da fare è tantissima ed i punti ulteriori da fissare sono ugualmente numerosi ma noi siamo già partiti da un po' su tv e internet (il gruppo fb lo trovate qui e, su di esso, ci sono interviste e programmi che abbiamo già registrato). Le cose da dire sono tantissime ed i progetti in cantiere anche...non esitate a chiedermi ogni tipo di delucidazione a riguardo. Il R.A.M è di chiunque ami il suo paese e non voglia abbandonarsi al disfattismo imperante di chi, più che non aver nulla da perdere, non ha mai voluto guadagnare qualcosa in termini di dignità.

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Magritte

Seconda pagina - Rassegna pop



di SILCO.

Un altro grande esponente del surrealismo, che io ritengo secondo solo a Salvador Dalì,è lui: René Magritte. Nato a Lessines,in Belgio, nel 1898, la sua esperienza artistica inizia attraveso le avanguardie futuristiche, il cubiscmo orfico e la Nuova Oggettività, fino a la scoperta, nel 1923, delle opere di De Chirico. Avvicinandosi gradualmente al surrealismo nel 1926 attraverso i suoi protagonisti come Andrè Breton e il gruppo parigino. Il suo stile si accosta alla metafisica: accostamento di oggetti in un contesto inusuale,ma prediligendo le cose banali invece delle statue, dei templi e castelli Dechirichiani. Il suo soggetto preferito è il tipico uomo borghese in abito scuro e bombetta, come ne è l'esempio l'opera qui affianco dal titolo:Il figlio dell'uomo.." La sua pittura è meticolosa e precisa come quella di un fiammingo antico.

Altri esempi sono le ambientazioni inqietanti e contrastanti di un opera dal titolo:"Impero della luce". Il contrasto e tutto incentrato sulla luce del cielo azzurro con nubi bianche e le ombre notturne della parte inferiore del quadro dove una casa e degli alberi scuri sono illuminati da un lampione acceso che permette di intravedere una facciata con delle finestre quasi tutte chiuse. Un altra opera si intitola :"Il doppio segreto",del 1928;dove un busto di donna viene aperto strappandone un ampia porzione e collocandola accanto,davanti ad una vasta distesa marina,come se ci fosse una sorta di sdoppiamento. I bordi frastagliati del busto tagliato rivelano che la donna non è umana ma formata da fomata da un materiale levigato e sottile come se fosse una bambola. Il contrasto tra finzione e realta è ben chiaro e la domanda che viene in mente è quella di cosa voglia rappresentare questa donna-bambola,quale mistero nasconde.

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LITCHTENSTEIN

di SILCO.

Un artista veramente interessante questo Roy Litchtenstein,che insieme a Warhol e a Oldenburg,sono i più autentici rappresentanti della pop-art americana. Roy Lictchtenstein (nato a New York nel 1923), si distingue per una pittura tutta improntata per il fumetto più commerciale,prerogativa essenziale nella pop-art é proprio quella di servirsi delle immagini commerciali e di propaganda.

"Una caratteristica del fumetto è quella di esprimere una passione e una emozione violenta in uno stile completamente meccanico e distaccato.Esprimerla con uno stile pittorico vorrebbe dire diluirla.La tecnica di cui mi servo non è commerciale,lo è solo apparentemente e il modo di vedere e comporre e unificare è diverso".



Questo è quello che diceva proprio lui in un suo documento del 1963. Lui sceglie come soggetti i protagonisti dei fumetti più celebri,quelli di produzione maggiore e di vasta scala,come Paperino o Topolino,oppure quelli avventurosi dove il protagonista è onesto e leale,e sempre vincitore del male secondo il mito americano. Un superuomo dove ognuno vorrebbe riconoscersi e che immagina di essere nei suoi sogni proibiti.

Qui ho messo tre delle sue opere: "Natura morta", del 1972; "Ok sei in gamba!" del 1963; e "Whaam!"

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Il nonno kamikaze

di Maurizio Folatti.

Oggi è il gran giorno. Oggi con tutto il centro anziani del pigneto nonno Carlo sarà ricevuto dal sottosegretario alla sanità On.**omissis**….si, si proprio quello. Quello dello scandalo del sangue infetto, quello dello scandalo delle ferrovie, quello dello scandalo degli ospedali che crollano…insomma sempre lui, da quarant’anni. Nonno Carlo si è svegliato presto stamattina, si è fatto la barba, e davanti allo specchio la sue pelle è ancora più rugosa e flaccida, ora pesa 53 kg, tre mesi fa ne faceva 90... "maledetto tumore" bestemmiò tra se e se. Sulla sedia appoggiata allo schienale c’era il suo giubbotto, il giubbotto mille tasche grigio topo che insieme ad Ahmed aveva un “pochino” modificato. Se ne intendeva il buon Ahmed, rifugiato palestinese della prima intifada del 1987, aveva imparato bene, da bambino come tutti i suoi coetanei. Caspita se pesava oggi quel giubbotto, forse avevano esagerato con il tritolo, e quanto aveva penato con suo nipote per poterlo avere e cazzarola quanto costava, erano partiti più di due mesi di pensione per poterlo acquistare. Rise pensando al tira e molla con l’esplosivo tra le sue mani e quelle del nipote. Si erano salutati con le lacrime agli occhi, piangendo l’uno sulla spalla dell’altro. Non c’era stato verso di far tornare indietro nonno Carlo, voleva chiudere in bellezza la sua esistenza. “Lo faccio per te, per tutti i giovani e per il loro futuro, lo faccio per gli anziani che capiranno il mio gesto e mi seguiranno, e lo faccio soprattutto per dare un avvertimento a questa razza di politici vergognosi”. Appuntamento alle 10 davanti il centro anziani, una decina di persone la delegazione. Viaggio breve su uno scuolabus messo a disposizione dal comune, guardandosi in giro capì che nessuno pensava a quello che sarebbe successo. La visita durò non più di tre quarti d’ora, avevano ascoltato le solite cazzate che raccontano i politici navigati e poco prima di congedarsi nonno Carlo con la prostata come alibi si fece accompagnare in un bagno. Fece passare una decina di minuti, tanto che il suo accompagnatore si allontanò. Sbirciò attraverso la porta e solo dopo essersi accorto che non c’era nessuno uscì e cercò la stanza dell’onorevole. Aveva un pacchettino ben incartato e con un bel fiocchetto, lo mostrò ad un segretario dicendogli che la delegazione con cui era arrivato se n’era dimenticato di consegnarli e che ci teneva molto consegnarlo all’onorevole. Quel vecchietto innocuo fu fatto entrare nella stanza dell’onorevole e quando fu ad un metro da lui aveva in mano lo spago per l’innesco. Lo guardò dritto negli occhi, con tutto il disprezzo possibile e gli disse”- "Ci vediamo all’inferno, verrò a trovarla nei giorni freddi" …

Gli anziani un problema? Chissà se un giorno potrebbero diventare una risorsa?

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De Chirico

di SILCO.

Un altro grande della pittura italiana,un pittore innovatore,al di fuori degli schemi classici della tradizione nostrana:Giorgio De Chirico.

Figlio di un ingegnere ferroviario impegnato nella costruzione di ferrovie in Grecia,dove nacque nel 1888.

La sua identità' classica, trasmessa dalle sue radici greche ,lo portarono a creare opere dove questi riferimenti sono costanti in tutto l'arco della sua vita.

Formatosi a Monaco di Baviera,subisce il fascino della filosofia di Nietzsche e la pittura tardogotica di Bocklin.

Nel 1910 è a Parigi e diventa amico di Guillaume Apollinaire ,osservando con interesse gli sviluppi del cubismo.

Furono quegli anni dove prenderà forma la sua ispirazione,attraverso le immagini sovrapposte di oggetti bloccati in contesti prospettici"inquietanti" e onirici;come ad esempio nell'opera"Le muse inquietanti" del 1918.

Con l'incontro di Carrà e de Pisis nel 1916 nell'ospedale militare di Ferrara,nascerà ufficialmente la nascita della metafisica;una delle più importanti avanguardie del XX secolo.

Tra le numerose sue opere cito " Ettore e Andromaca",del 1917;dove la caratteristica principale dell'opera dechirichina è la costante figura del manichino.

E un altra è Le chant d'amour(Canto d'amore ),del 1914.

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Tonino Mattu - Art.

Magnifiche sorti e progressive

2007.

Cliccare sull'immagine per vederla interamente.

di Tonino Mattu.

Art. 3 della Costituzione.

"Tutti i cittadini hanno pari dignità sociale e sono eguali davanti alla legge, senza distinzione di sesso, di razza, di lingua, di religione, di opinioni politiche, di condizioni personali e sociali.

È compito della Repubblica rimuovere gli ostacoli di ordine economico e sociale, che, limitando di fatto la libertà e l'eguaglianza dei cittadini, impediscono il pieno sviluppo della persona umana e l'effettiva partecipazione di tutti i lavoratori all'organizzazione politica, economica e sociale del Paese."

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Bacon

di SILCO.

Francis Bacon (Dublino- 1909-Madrid 1992)pittore inglese di origine irlandese,è uno degli artisti più interessanti della seconda metà del Novecento.

A sedici anni si trasferisce a Londra,poi a Berlino dove conosce il realismo di G.Grosz e di O.Dix.

Tornato a Londra inizia a dipingere verso la fine degli anni Venti svolgendo di attività di decoratore.

Il suo nuovo corso di pittura inizia pero verso la metà degli anni Quaranta con i "Tre studi di figure per la base di un crocifisso",che sconcertano il pubblico con le loro inquietanti e mostruose figure.

In seguito Bacon approfondì questa sua analisi spietata verso la condizione umana sino all'atrocità.

I personaggi dei suoi quadri(esemplari le opere dedicate al papa Innocenzo X di Velazquez ,che si trovano a New York),ci appaiono come dietro un vetro deformante.

"Vorrei che i miei quadri fossero visti come se un essere umano sia passato su di essi....

...lasciando una scia di umana presenza e tracce mnemoniche di eventi passati."

queste sue frasi lasciano intuire come Bacon si serviva spesso di immagini già preesistenti rielaborate.

Immagini anonime,presi da album fotografici di Muybridge,fotogrammi di film di Bunuel,immagini mediche di malattie della bocca.

L'opera di Bacon è caratterizzata da una forte carica espressionista derivata da M.Grunewald,V.Van Gogh e da E.Munch.

Essa ha esercitato un grande influsso sui pittori moderni dediti alla nuova figurazione.

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La rivoluzione robotica

di Giovanni Pili.

Fino a che punto un sistema cognitivo cessa di essere inanimato per divenire coscienza? Secondo il vincitore del GF 115, un essere pensante che non immagazzina nessun ricordo è di fatto morto, questo è uno dei motivi per cui in Italia si praticava tranquillamente la ricerca sugli embrioni, essi non avevano mai avuto la possibilità di immagazzinare schemi mentali o ricordi, ne potevano elaborare dei sentimenti, che secondo l’antica teologia del XXI secolo costituivano lo spirito, l’involucro dentro il quale l’anima poteva esistere. Senza un’anima non può esserci l’uomo, questo è uno dei motivi che ha spinto il papa Giovanni Paolo III a emettere l’enciclica “Pueri sunus! Solum iocoramur” (Siamo ragazzi! Stavamo solo scherzando) riguardo il suo periodico pentimento per l’ennesima persecuzione ai danni della ricerca scientifica. Dopo la Chiesa crollò, avendo esaurito i dogmi e non potendone inventare altri, poiché scientology ne aveva acquistato i diritti. Le vocazioni cessarono, ora sui crocefissi c’era ET e la serie Star Trek è stata trascritta in versetti e veniva periodicamente recitata a messa.

Il Papa restò prostrato a lungo di fronte a ET, il piccolo messia col dito proteso verso il paradiso, nel disperato tentativo di telefonare con Dio. Le ampie finestre del suo studio lasciavano entrare la luce del mattino; la statua di ET proiettava un’ombra lungo tutto il pavimento.

“Santità, è l’ora”.

La voce del suo segretario particolare lo destò dalla meditazione. Si ricordò della visita del Premier, per risolvere la questione dei robots. Il Premier restò prostrato a lungo di fronte al Papa, il piccolo pontefice lo benediceva ponendogli la mano sulla lucida pelata.

“Presidente, ci sono novità?” – Il premier si rialzò lentamente, asciugò la fronte rugosa resa unta dal caldo estivo. I suoi occhi grigi comunicavano un certo sconforto.

“Santità, abbiamo raggiunto un accordo, finalmente”.

“Si accomodi e mi dica tutto”.

“Abbiamo trovato una soluzione ingegnosa, il nuovo emendamento stabilisce innanzitutto che i robots siano monopolio di stato, quindi al momento dell’acquisto lo Stato percepirà una quota, inoltre stabilisce che gli imprenditori paghino una tassa su ogni robots che corrisponda a un terzo del normale stipendio di un operaio. Il ricavato della quota di acquisto e delle tasse verrà ridistribuito ai maggiori di diciotto anni single o alle famiglie, esclusi i membri che si sono resi indipendenti dal nucleo familiare.”

“Ma in questo modo non si rischia comunque un’inflazione? E’ sufficiente questo a far tornare i lavoratori ai loro posti?” – Il Papa fissava il Premier dritto negli occhi, coi gomiti premuti sulla scrivania e le dita sulle tempie nel tentativo di comprendere la difficile logica del suo interlocutore. Dopo quindici anni di dibattiti, anche in Italia arrivò la nuova rivoluzione, di tipo economico, che stava dilagando in tutto il mondo, la rivoluzione robotica; grazie alle nuove scoperte degli scienziati giapponesi sulla cibernetica e sulla robotica, i robots potevano sostituire l’uomo in ogni impiego, nulla poteva fermare questa rivoluzione, perché le macchine si pagano una sola volta al momento dell’acquisto, non si iscrivono al sindacato e non prendono ne ferie ne malattie e se non svolgono più bene il loro lavoro, non vanno in pensione ma al macero. Tutto questo minacciava gravi squilibri e il crollo stesso del sistema economico mondiale, perché se più nessun uomo percepiva uno stipendio, allora non ci sarebbero più stati dei consumatori.

Il Premier accavallò le gambe, prese un breve respiro prima di rispondere.

“Vede Santità, con questo disegno di legge, non ci sarà più bisogno di lavorare per vivere.” – Il Papa aggrottò la fronte, come se avesse sentito una di quelle gare di rutti che spopolavano in TV.

Come per impedire di essere interrottò, il capo del Governo protese una mano davanti al Pontefice, nel tentativo di congelarlo con un gesto.

“So cosa sta pensando. Ma è tutto molto semplice, è sufficiente un controllo rigoroso dell’offerta di robots nel mercato, ragione per cui li monopolizziamo. Devono essere in numero superiore ai cittadini, ma fino a una certa soglia, che stabiliremo ogni anno a seconda degli andamenti della borsa, come un secolo fa si faceva col petrolio. Sarà come se i lavoratori mandassero un loro gemello a lavorare al posto loro.”

“Degli schiavi moderni. Lei sa Onorevole, quale grossa polemica è in corso nella mia Chiesa!”

“I robots sono solo macchine, sono schiavi senza emozioni né motivazioni, niente di più.”

“Questi robots, sono legati da un sistema che li tiene connessi l’uno all’altro, in modo da creare una mente collettiva, immagazzinano schemi, ricordi. Fino a che punto questi cessano di essere semplici impulsi elettrici per diventare spirito?”

Ovviamente questo gli economisti non potevano saperlo, né gli interessava, come secoli fa il per il problema dell’esaurimento delle scorte energetiche, poi brillantemente risolto grazie all’utilizzo di astronavi-cargo in cerca di giacimenti per tutto il sistema solare. Chi aveva realmente a cuore le sorti dell’umanità guarda ai racconti di Asimov come in passato si guardava a quelli di Verne.

I robots avrebbero avuto una coscienza tale da pretendere dei diritti?

Avrebbero raggiunto la consapevolezza di essere schiavi?

Sarebbero stati dei cani devoti o si sarebbero ribellati?

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Picasso - Seconda parte

di SILCO.

Durante un soggiorno romano nel 1917,nei Musei vaticani,che determina in Picasso ,osservando le opere di Michelangelo e Raffaello,una svolta classica come nella "Cacciata di Eliodoro"di Raffaello,nelle Stanze vaticane,ha molte similitudini nelle figure dell'opera "Due donne corrono sulla spiaggia"del 1922.

Ma il cubismo trova la sua opera più rappresentativa nel 1937,quando il 26 aprile aerei tedeschi della legione Condor ,in appoggio al generale Franco,rasero al suolo la cittadina basca di Guernica.

Picasso lo realizzo in soli due mesi e lo espose in Giugno nel Padiglione Spagnolo dell'Esposizione Universale di Parigi.

In questo quadro c'e' la summa dell'arte picassiana,portati al massimo livello attraverso i contenuti e gli strumenti linguistici acquisiti nel corso di tanti anni:la tematica del dramma umano,dall'altro l'esperienza cubista,oltre ad un analisi spaziotemporale ha un appartenenza attualissima e tragica sulle conseguenze del dramma della violenza.

Le opere successive saranno solo esercizi di stile che non aggiungeranno nulla in più al mito di Picasso ma sempre fatti da una firma inimitabile e unica nel suo genere.

Ora vi lascio e vi anticipo che si parlerà di un altro grandissimo pittore.

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Silco Parodic Art # 8

Opere di SILCO.

ARTISTA ALIENO CHE TENTA DI IMITARE SILCO,MA DOVRA MANGIARNE ANCORA DI PANINI AL PROSCIUTTO...

IL CRITICO ILAVITS DEL PIANETA IEIMIED POSA CON UN OPERA ASTRATTA DI SILCO.

E'IMBARAZZATO:E'LA SUA PRIMA MOSTRA.

FIORE DI CITTA'

UN FANS DI SILCO SCOPRE UNA RARISSIMA OPERA DI UN SILCO GIOVANILE DAL TITOLO:"CALPESTANDO LA FORTUNA"

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Picasso - Prima parte

di SILCO.

Sicuramente il pittore più famoso e rappresentativo del Novecento è stato senza ombra di dubbio Pablo Picasso.

Nato a Malaga nel 1881e scomparso a mougins,Alpi Marittime, nel 1973.

Quando creo il cubismo era poco più che venticinquenne,con un intensa attività che lo colloca in primo piano fra gli artisti europei.

Figlio di un pittore ,inizia a disegnare e a dipingere in età molto precoce, rivelando già un talento eccezionale.

Dopo l'accademia delle Belle Arti si trasferisce nel con il padre a Parigi dove conosce le opere di Toulouse-Lautrec e i luoghi che le hanno ispirate.

Nel 1901 il pittore appena ventenne inizia già ad avere un proprio stile,contraddistinto dall'uso quasi esclusivo del colore blu con le sue svariate tonalità,inizia cosi il suo "Periodo Blu".

Nel 1904,pur abitando prevalentemente a Barcellona,si trasferisce definitivamente a Parigi, dove occupa un atelier nel celebre Bateau-Lavoir.

Muta il colore fondamentale dei suoi quadri e dal blu passa al rosa,cambiando anche i soggetti dei suoi quadri,non più i derelitti ma gli uomini da circo come nel quadro:"I giocolieri",del 1905.

Il colore rosa è certamente meno drammatico del blu e si può relazionarsi alla nuova situazione di Picasso,dove frequentando l'ambiente parigino e conoscerà Fernande Olivier la sua futura compagna.

La fase di partenza del cubismo nasce con un quadro del 1907 :Les demoiselles d' Avignon".

Il titolo,Le signorine di Avignone, sarebbe stato inventato da un amico di Picasso,Andrè Salmon,in realtà avrebbe dovuto chiamarsi "Le bordel d'Avignon",dal nome della via di Barcellona,cinque donne nude realizzate in maniera primitiva e dai segni scomposti e deformati,naturalmente dopo varie revisioni del quadro si arrivò a questo risultato che si potrebbe definire "protocubismo",suscitando sconcerto persino dai sostenitori di Picasso.

Ora vi lascio e vi do appuntamento alla seconda parte di Pablo Picasso.

Bye-bye!

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Drabbles post # 6

Felicità

di Elena Bertoli.

La felicità è difficile da concepire, perché è una sensazione quasi indefinibile dove la paura d’esporsi ci fa rendere conto del trascorrere temporale.

La felicità necessita di una "cura" che ne preservi il suo perdurare. E qual'è la cura più efficace se non l'infelicità?

L'essere umano è di natura predisposto a trovare ogni via per giungere a questa sensazione piacevole.

L’infelicità aumenta il desiderio di essere felici e porta a una consapevolezza della propria felicità.

Ma, alcune volte, porta semplicemente al raggiungimento del desiderio, alla scoperta della felicità che all’essere vivente piace finché non si rende conto di non averne abbastanza. E così, torna infelice e cerca un'altro sogno da raggiungere per poter essere di nuovo felice, in un cerchio continuo in cui trascorre la vita.

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Silco Parodic Art # 7

Opere di SILCO.

Continua la nostra mostra virtuale per la rubrica "Rassegna Pop & dintorni" con la presentazione di questo artista sardo. Pittore, fumettista e scrittore. I suoi pennelli sono i pixel informatici.

IL MANGIASPINE

LORD OTTUBARAF SODDISFATTO PER AVER COMPRATO UN QUADRO SI SILCO AD UN PREZZO STRACCIATO

LA PRINCIPESSA ATALOSNOCS DEL PIANETA OVERES

UN OPERA DI SILCO TRAFUGATA

LA PREDA IMPARA A DIFENDERSI

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Storie da un adolescenza qualunque # 1

IL CAMPETTO

di Alfredo Sgarlato.

(in tono sognante, come fosse una favola....)

L’ altro giorno stavo andando al cimitero … no, non preoccupatevi, non è di questo che voglio parlarvi… l’altro giorno, come ogni volta che passo da quelle parti, ho pensato: Non c’è più il campetto!!

Quando si era ragazzi ogni spazio più o meno orizzontale, anche con fosse e ruscelletti nel mezzo diventava un campo di calcio. Si giocava alla pallacanestro, alla pista di pattinaggio, alla spiaggia, in un parcheggio… persino in mezzo alla strada, quando c’era l’ austerity (ve la ricordate l’austerity? Era finito il petrolio e in macchina in certi giorni no si poteva andare. Che bello! La strada era nostra!)… ma il campetto era tutta un'altra cosa.

Al campetto c’erano le porte e non si doveva discutere se era gol o no…e ce ne erano 2! Nei campi improvvisati si giocava a una porta sola. una volta alla pallacanestro c’era con noi uno così scarso che quando ha tirato un pallone in corner abbiamo litigato 10 minuti per chi doveva batterlo: non sapevamo con chi giocava! E poi giocando a una porta sola comunque andasse l’azione la palla finiva a Robi e faceva gol lui.... con 2 porte c’era una possibilità per tutti!

Al sabato io Marco e Carlo tornavamo da scuola di corsa, mangiavano di corsa e correvamo al campetto e trovavamo Toni già li da mezz’ora con una mela in mano. Toni era il portiere e comandava la difesa. mi gridò una volta. Chi non obbediva a Toni era coperto di insulti, spesso incomprensibili: zemmenduto, zalanuto, sdruppulillo...ma essere insultato da Toni non era un offesa, era un privilegio: chi non vorrebbe essere uno sdruppulillo?

Al campetto si giocava cambiati. Il giorno prima della partita si diceva noi in maglia bianca e voi in maglia blu. Poi le 2 squadre si presentavano ogni volta entrambe con la stessa maglia. Se era estate allora si faceva una squadra con la maglia e una a dorso nudo, anzi a “orso nudo”. Io giocavo sempre nella squadra a orso nudo.... a quei tempi....

Risolto il problema delle porte e delle maglie ce n’era uno più grave: il campetto richiedeva un pallone serio. Alla pallacanestro o alla spiaggia si metteva 50 £ per uno e si comprava il “supertelerigonfiabile” da 700 £, il pallone che sceglieva da solo le traiettorie ( permettendo però anche ai più scarsi di fare goal come quelli che fa oggi Ibra. Forse spendono troppo per gli ingaggi e anche in serie A giocano col supertelerigonfiabile…) e che quello che non ci aveva messo i soldi puntualmente bucava. Al campetto, potendo solo sognare il pallone di cuoio, bisognava raccogliere almeno 2000 £. E li erano cavoli....

D’inverno facevamo la sfida tra compagnie, piazza (noi) contro san Rocco. Il primo tempo vincevamo noi, alla fine vincevano loro. Andava così. Una volta io e Massimo che non giocavamo tenevamo il tempo e l’abbiamo fatta finire 20 minuti prima. Finalmente abbiamo vinto!

D’estate c’erano le sfide tra i bagni. Il campetto era sempre pieno, a volte si finiva col giocare a mezzanotte. Chi non giocava era persino più fortunato, perché faceva il filo alle tifose avversarie...

Una volta abbiamo sconfitto una compagnia di Milano e le tifose.... la tifosa (una....) della squadra avversaria è passata dalla nostra parte...

Ma la cosa che non dimenticherò mai era il vento. Al campetto soffiava fortissimo, agitava gli alberi, sembrava vivo. Quando alzava la terra rossa del campo dovevamo fermare il gioco.... e rimanevamo lì, impietriti, di fronte all’unico rivale che non potevamo sconfiggere.

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Drabbles post # 5

di Elena Bertoli.

Una passeggiata tra le stelle

Stanotte ho passeggiato tra le stelle.

Ci chiamano sognatori, ma concedo anche la parola “folli”. Perché nella follia si racchiude il senso del non senso, e io adoro essere insensata.

Nella mia sconclusionata testa so che tutto è concreto. La concretezza della sregolatezza non è altro che l’immagine d’esser come un antico vate. Gli uomini combattevano, le donne si disperavano e i cantori consegnavano al futuro le gesta.

Che ne sarebbe di Ulisse, Achille o il furioso Orlando se non fossero esistiti i sognatori? Che ne sarebbe stato de mondo antico se qualcuno non avesse passeggiato ogni istante tra le stelle?

Io sono così, eppure sono Nessuno. Ed è bello esser Nessuno, quando sei certa che la signora Nessuno può sorvolare i Qualcuno che non vedono, e sorridere ai Nessuno che passeggiano sulla stessa via. Non sono stata chiara?

Sono una folle, come ho già detto, e della follia ho fatto il senso della vita.

Sogna e capirai, vivi soltanto e udrai i latrati stanchi di un lupo assonnato.

Utopia

Solo questo rimane? L’Utopia della genialità fusa con la possibilità di trovare possibile vivere secondo schemi che diano la materiale capacità di giungere lassù, ove l’utopico luogo dei desideri si annida nel “nido del cuculo”.

Utopia .

Onirica sostanza.

Dolce speranza d’assaporare ciò che non ha fragranza.

Utopia.

Desiderio di conoscenza.

Fuggire all’instabile brama utopica per affondare nel vivere di sempre?

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